13.2.10
noticias carnavaleras: un mismo carnaval
"Carnaval de dos orillas", casi una misma ciudad y un mismo Carnaval con un charquito en el medio.
La increíble murga de Montevideo Agarrate Catalina y la agrupación murguera porteña Los Quitapenas, que además presentaba su nuevo disco "Febreros", gratis el pasado jueves 11 en el escenario del anfiteatro del Parque Centenario, con un cierre a todo dar con las dos murgas compartiendo la retirada y la bajada. Una noche de Carnaval de lujo.
¡Vamo' arriba el Carnaval!
(Las fotos son de don Miguel Middonno y gentileza de solomurgas.com para www.murgalosquitapenas.com.ar)
8.2.10
noticias carnavaleras: ¡Los Habitués en el corso de los Queque!
El domingo pasado supo verse a Los Habitués fogoneando la más espumosa y blanca batalla carnavalera en el ya mítico corso de Los que Quedamos de Ituzaingó.
Manga de pipiolos, primero arman lío y después no se la bancan, ya que el saldo de la lid fue completamente desfavorable para los muchachos del tango, el vasito de vino y la elegancia diquera. A saber:
El uruguayo Wilson Campari y Armando Bols fueron inmediatamente descalificados por querer robarle el pomo a los locales hermanos Pereira, hijos pródigos del barrio Villa Alberdi. Cynar, Moscato y Pascualón, grandotes al pepe, quedaron fuera de batalla apenas iniciado el combate: se los vio gimoteando con los ojos irritados, accesos de tos y arcadas varias tras la inevitable ingesta de toneladas de espuma propinada a fuerza de experiencia y maña por los pibes del rioba.
Vittone y Crespi, escudado éste último en una especie de campo de fuerza generado a partir de una supina combinación de agilidad y miradas asesinas, intentaron en vano convencer a algunos participantes que la tradición manda que al carnaval se juega con agua y no con espuma, que además de irritar los ojos enriquece a turbios comerciantes, intermediarios innecesarios. Los partipantes interpelados se cagaron olímpicamente en las sesudas razones esgrimidas por los muchachos pa' dejarlos, claro, cubiertos del espumoso material.
Por último, el francés y Carlitos, por miedo a despeinarse no fueron de la partida. Posteriormente se supo que se los vio haciéndose los sotas bajo el estandarte de los Pitucos, mientras Carcassone, para variar, intentaba hacer negocios, no sabemos de qué índole, con los muchachos que administraban la parrilla.
En fin, una crónica más, arrabalera y carnavalera.
Informó Aurelio Cynar, desde Ituzaingó. Vamos a estudios.
¡Hermosa noche, hermoso corso, junto a Okibambos, los Pitucos, Cachengue y los Queque! ¡¿Qué más querés?!
¡Ah!, y gracias por el coso... ¡Que los cumplás, que los cumplás!
¡Salute, che! ¡Y que siga el Carnaval!
(foto de contratapa de Martín Martini.)
3.2.10
noticias carnavaleras: luna, lunera, cascabelera...
Los Habitués estrenando pilcha de verano (¡con estos calores, doña!) en su debut carnavalero el sábado pasado en el hermoso corso de Espíritu Cascabelero de Lanús. ¡Un lujo, che!
¡Profundamente gracias a los amigos cascabeleros y a todos los que se arrimaron para acompañarnos en el estreno!
La próxima, el viernes en González Catán.
¡Salute, che, y feliz Carnaval!
31.1.10
arriero de luna y coplas
Hoy, hace como ciento dos años, nacía en Campo de la Cruz, Pergamino, Héctor Roberto Chavero, Don Ata. Bonaerense, de padre santiagueño y madre española, y tucumano, claro.
La luz que alumbra el corazón del artista es una lámpara milagrosa
Que el pueblo usa para encontrar la belleza en el camino, la soledad,
El miedo, el amor y la muerte.
Si tu no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas, ni sufres, ni gozas con tu pueblo
No alcanzarás a traducirlo nunca.
¿Es que miras acaso tu drama de hombre uraño?
Solo sin soledad, cantarás tu extravío lejos de la ley.
Pero tu grito será un grito solamente tuyo que nadie podrá entender.
Si, la tierra señala a sus elegidos y al llegar al final tendrán su premio
Nadie los nombrará, serán lo ANÓNIMO,
Pero ninguna tumba guardará su CANTO
Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad.
¡Y aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones,
han de vivir mis canciones
en l'alma de los demás!
Coplas del payador perseguido (fragmento)
Que el pueblo usa para encontrar la belleza en el camino, la soledad,
El miedo, el amor y la muerte.
Si tu no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas, ni sufres, ni gozas con tu pueblo
No alcanzarás a traducirlo nunca.
¿Es que miras acaso tu drama de hombre uraño?
Solo sin soledad, cantarás tu extravío lejos de la ley.
Pero tu grito será un grito solamente tuyo que nadie podrá entender.
Si, la tierra señala a sus elegidos y al llegar al final tendrán su premio
Nadie los nombrará, serán lo ANÓNIMO,
Pero ninguna tumba guardará su CANTO
El destino del canto (fragmento)
Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad.
¡Y aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones,
han de vivir mis canciones
en l'alma de los demás!
Coplas del payador perseguido (fragmento)
¡Un abrazo y un brindis en honor de la copla anónima, flor popular! Troesma querido, Atahualpa Yupanqui, ¡salú!
Los Habitués, agradecidos.
30.1.10
Ma, hay un bitle en la terraza...
Interrumpimos levemente y por un ratito la crónica carnavalera porque hoy es el aniversario de un hecho histórico y porque además, claro, algún que otro habitué anda por ahí metido, para variar.
¿Qué corno hacían Bols y Crespi el 30 de enero de 1969 en Londres, más precisamente en la terraza de los estudios Abbey Road? ¿Cómo llegaron allí? ¿De dónde venían? ¿A dónde iban? ¡¿Eh?! Justo ellos, finos exponentes del tango reo y que de rocanrol nada...
Algunos dicen que venían rajados de París, donde, muchachos realistas, siempre pidiendo lo imposible, meses antes (en mayo para ser más precisos) la imaginación a fuerza de adoquines había estado a punto de llegar al poder (dicen). Después, claro, se pudrió la cosa, patitas pa' qué las quiero, y el último es cola de chancho.
No importa, de todos modos. La pregunta es cómo se agenciaron el pase para ser testigos privilegiados de ese momento grandioso y cúlmine en el que los Beatles, por última vez y para siempre, volvían a tocar rock & roll en vivo y en directo, como antes, como nunca. Aunque me alegro por ellos, una sorda envidia me corroe el alma, debo confesarlo.
Bols deja entrever con aire distraído que conocía a los Fab Four de las épocas que anduvo por Alemania, año '60 o '61. Qué hacía Bols en esos años recorriendo tugurios jazzeros y rocanroleros en Hamburgo es otro de los misterios que recorren la historia habitué. Y tratándose de Bols es mejor no preguntar. Por las dudas.
Crespi, por su parte, dice que los Bitles..., sí, que estuvieron bien, tampoco nada del otro mundo, que no entiende por qué tanta alharaca, y que para rocanrol le gusta más la orquesta del "Rey del compás" Juancito D'arienzo... En fin, ¡taquetetiró, Crespi!
Cuando el concierto fue detenido por la sobria policía londinense (miles de videos documentan el momento preciso) Bols y Crespi, tipos prudentes, ya se habían tomado el olivo (lo que apuntala la teoría de que andaban escapados, claro). Se los volvió a ver meses después en Córdoba, se ve que con todo lo que habían aprendido ahí por las tierras de nuestro francés Pernod un año antes, pero esa es otra historia.
Una más de las tantas que no vale la pena recordar.
Salute.
PD: ¡¡¡Hoy Corso Cascabelero en Lanús, eh!!! Se vemo' ahí. Chaucha.
¿Qué corno hacían Bols y Crespi el 30 de enero de 1969 en Londres, más precisamente en la terraza de los estudios Abbey Road? ¿Cómo llegaron allí? ¿De dónde venían? ¿A dónde iban? ¡¿Eh?! Justo ellos, finos exponentes del tango reo y que de rocanrol nada...
Algunos dicen que venían rajados de París, donde, muchachos realistas, siempre pidiendo lo imposible, meses antes (en mayo para ser más precisos) la imaginación a fuerza de adoquines había estado a punto de llegar al poder (dicen). Después, claro, se pudrió la cosa, patitas pa' qué las quiero, y el último es cola de chancho.
Bols deja entrever con aire distraído que conocía a los Fab Four de las épocas que anduvo por Alemania, año '60 o '61. Qué hacía Bols en esos años recorriendo tugurios jazzeros y rocanroleros en Hamburgo es otro de los misterios que recorren la historia habitué. Y tratándose de Bols es mejor no preguntar. Por las dudas.
Crespi, por su parte, dice que los Bitles..., sí, que estuvieron bien, tampoco nada del otro mundo, que no entiende por qué tanta alharaca, y que para rocanrol le gusta más la orquesta del "Rey del compás" Juancito D'arienzo... En fin, ¡taquetetiró, Crespi!
Cuando el concierto fue detenido por la sobria policía londinense (miles de videos documentan el momento preciso) Bols y Crespi, tipos prudentes, ya se habían tomado el olivo (lo que apuntala la teoría de que andaban escapados, claro). Se los volvió a ver meses después en Córdoba, se ve que con todo lo que habían aprendido ahí por las tierras de nuestro francés Pernod un año antes, pero esa es otra historia.
Una más de las tantas que no vale la pena recordar.
Salute.
PD: ¡¡¡Hoy Corso Cascabelero en Lanús, eh!!! Se vemo' ahí. Chaucha.
27.1.10
¡noticias carnavaleras!
El viejo diario Noticias, no sé si alguien se acuerda, allá por el setentaytantos, también supo acompañar con su suplemento sabatino y febreril "noticias carnavaleras" las andanzas habitués por corsos y barrios porteños. Crónicas murgueras y comparsísticas, buenas fotos, programaciones completas de corsos y bailes de carnaval, reportajes a los grandes exponentes del género, letras de críticas y retiradas: en fin, un lujo, la verdá.
Pasado el tiempo y tanta agua bajo el puente nada parecido se encuentra en los diarios de ahora. ¿Cultura popular, el barrio en la calle? ¡Qué asco! Eso no vende, querido... Y bué, son los medios que supimos conseguir. Y así nos va.
Por ahora.
¡Salute, che!
25.1.10
PRESENTACIONES CARNAVALERAS FEBRERO 2010
Madams et mesiés, de a poquito vamos cumpliendo en informarles a ustedes, a los que anden por Buenos Aires, el fixture carnavalero habitué. Llega febrero y con él la gira mágica y misteriosa que en destellos de mil colores enamora el alma y apasiona corazones, Carnaval, tango y murga fueyserá resonando irreverente en los mil barrios porteños, fiebre y vértigo, arrabal, la fiesta popular... Señores, señoritas, si quieren saber de ellos, de este grupo callejero..., con ustedes, para ustedes, Los Habitués:
Atenti, pebetas y pebetes, que per-ma-nen-te-men-te se van a seguir agregando nuevas fechas, horarios y direcciones. ¡Salute, che, y feliz Carnaval!
sábado 30/01
21hs Corso de ESPÍRITU CASCABELERO
Plaza Sarmiento Av 9 de Julio al 1900 Lanús Este
domingo 31/01
18:30hs Corso de las murgas de Flores
Av San Pedrito al 1000 (rotonda Plaza de los Virreyes) Flores sur
SUSPENDIDO POR LLUVIA
viernes 5/02
21hs Corso ALOCADOS DEL 31
Barrio La Loma González Catán (La Matanza)
SUSPENDIDO POR LLUVIA (¡MECACHENDIÉ!)
domingo 7/02
21:30hs Corso LOS QUE QUEDAMOS
Bvrd Fleming y León Bloy (atrás de la Escuela Nº 4 "Islas Malvinas") Ituzaingó
sábado 13/02 (¡triplete!)
20hs Corso "Vivan los Carnavales"
Plaza de la Bandera, Altolarrigue y Humaitá Tapiales (La Matanza)
21:30hs Corso LA FURIA DEL CARNAVAL
El Tacuapí e/El Macurú y La Chuña, Barrio Alas (cerquita de la bajada de autopista Ricchieri, ahí nomás del Cartódromo) Ciudad Evita (La Matanza)
24hs Corso de Flores (EVALUACIÓN)
Av Gaona y Boyacá Flores
domingo 14/02
21:30hs Corso COSA 'E MANDINGA
Saavedra y González Balcarce Haedo (Morón)
viernes 19/02
22hs SANATA BAR
Sarmiento 3501 Almagro (Abasto)
a la gorra
sábado 20/02 (¡triplete!)
19:30hs Corso CACHENGUE Y SUDOR
Plaza 24 de Septiembre, Rojas e/Apolinario Figueroa y Av San Martín Villa Crespo (Triple Frontera, che)
21hs Corso POR SIEMPRE MURGUEROS Castelar (Morón)
SUSPENDIDO POR LLUVIA
23hs Corso ATURDIDOS POR EL BOMBO
Plaza Helvecia, Diesel e/Helvecia y Quito (a 8 cuadras de Av. Eva Perón) Libertad (Merlo) SUSPENDIDO POR LLUVIA
domingo 21/02 (¡triplete!) SUSPENDIDOS POR LLUVIA
20hs Corso LOS MISMOS DE SIEMPRE
Av Nazca e/Lascano y Baigorria Paternal
22hs Corso LOS PIZPIRETAS DE LINIERS
Lisandro de la Torre y Tuyutí Liniers
24hs Corso "Vivan los Carnavales"
Plaza Lib. Gral San Martín, Ignacio Arieta e Hipólito Yrigoyen San Justo (La Matanza)
viernes 26/02
22hs SANATA BAR
Sarmiento 3501 Almagro (Abasto)
a la gorra
sábado 27/02 (¡triplete y bondi carnavalero habitué!)
21:30hs C. C. Resurgimiento Club de barrio y ¡bailes de Carnaval!
Artigas 2262 Villa Mitre-Villa del Parque
junto a la Orquesta de Roberto Siri
24hs Corso de Caballito
Av Avellaneda e/Nicasio Oroño y Fragata Sarmiento Caballito
01:30hs Corso GUARDA QUE PEGA
Barrio 20 de Junio León Gallo y Ruta 3 San Justo (La Matanza)
domingo 28/02 (¡doblete!)
19hs C. C. Adán Buenosayres
Parque Chacabuco, bajo autopista (altura Av Eva Perón al 1400) Parque Chacabuco
junto a Los Descontrolados de Barracas
(Los Habitués a las 19:50 hs.)
23hs Corso de Villa Crespo
Av Scalabrini Ortíz e/Av Corrientes y Padilla Villa Crespo
Atenti, pebetas y pebetes, que per-ma-nen-te-men-te se van a seguir agregando nuevas fechas, horarios y direcciones. ¡Salute, che, y feliz Carnaval!
16.1.10
¡Menos mal que están ellos!, que si no...
Estuve leyendo el diario y debo confesar que estoy sorprendido y saltando en una pata: ¡El pueblo argentino de parabienes! La oposición de derecha, la gran coalición salvadora de la patria, no ceja en sus esfuerzos, gracias a dios, planificando la felicidad de las grandes mayorías populares. Pleno empleo, justicia social, independencia económica, memoria, en fin, el venturoso futuro (que llegó hace rato, no sé si alguien se acuerda, y así quedamos) que nos espera a la vuelta de la esquina. ¡Menos mal que están ellos!, y que está Cleto, que si no...
Dibujos animados de ayer, de hoy y de siempre... Realmente me pregunto cómo hacen estos muchachos para que el pueblo crea y sostenga que los intereses de los dueños de bancos, de los dueños de estancias, de los dueños de medios, son sus propios intereses. La verdá, me saco el sombrero, y ¡qué jodidos que estamos...!
Dibujos animados de ayer, de hoy y de siempre... Realmente me pregunto cómo hacen estos muchachos para que el pueblo crea y sostenga que los intereses de los dueños de bancos, de los dueños de estancias, de los dueños de medios, son sus propios intereses. La verdá, me saco el sombrero, y ¡qué jodidos que estamos...!
-Che, ñato, ¿y la oposición de izquierda?
-No sé, che, fijate por ahí, debajo de alguna carpeta... Debe estar traspapelada...
Urgente y necesaria oposición, che, ésta sí, que se oponga pero sobre todo que se proponga construir una alternativa real, popular, clara, cercana. ¿Cómo es que no hay diez, veinte, treinta, cincuenta diputados de izquierda en el Congreso?
Difícil la tienen los muchachos. Difícil la tenemos, digo, nosotros, el pueblo, los laburantes. Por lo pronto, humildemente, y más allá de algunas cuestiones puntuales, me parece que sería bueno que algunos cumpas dejaran de correr a la cola de la crispada agenda liberal y reaccionaria, que los tantos se confunden. Siglo veinte, cambalache, problemático y febrilll... Porque ¿quién gana, quién pierde en cada pulseada? ¿Quién gana qué, a quién se jode? Misterio...
Difícil la tienen los muchachos. Difícil la tenemos, digo, nosotros, el pueblo, los laburantes. Por lo pronto, humildemente, y más allá de algunas cuestiones puntuales, me parece que sería bueno que algunos cumpas dejaran de correr a la cola de la crispada agenda liberal y reaccionaria, que los tantos se confunden. Siglo veinte, cambalache, problemático y febrilll... Porque ¿quién gana, quién pierde en cada pulseada? ¿Quién gana qué, a quién se jode? Misterio...
Veremos qué pasa. El futuro pinta medio oscuro. Y los Habitués... bueno... andá a saber. Con la popular, seguirán cantando, venga lo que venga, y mal que les pese a unos cuantos. Quéselevacer. ¡A ver esa barricada, che!
¡Salú!
Manuel "el Negro" Flores, tirabombas
crónicas de la pelota
No sólo cantan tangos los muchachos. El martes pasado los Habitués retomaron uno de sus más apasionantes actividades: morfarse una pizza y tomarse una birra. Antes, hay que decirlo, se habían jugado un partido de fúbol.
Fue, dicen, se cuenta, una gesta casi épica en una noche para alquilar balcones. Un reencuentro con el balón, y el deporte en general, que a más de uno le hizo soltar un lagrimón. La cancha y la farola lloraban de la emoción ante el noble y aguerrido desempeño futbolero de estos pibes, de estos cantores, barriletes cósmicos, gracias Momo por tanto talento... En fin, una fiesta del fútbol que le gusta a la gente. La finta elegante, la ambiciosa gambeta, el mal visto pero potente puntín, el pase generoso, el gol al paso y la jugada inteligente, el caño, la tijera y el taquito.
El apasionante match finalizó, como no podía ser de otra manera, con un rotundo y anque elegante triunfo del equipo habitué. Los otros, los que hubieron de sufrir la amarga derrota, también eran habitués, claro. Razón por la cual los Habitués no sabemos si festejar el triunfo y la mojada de oreja o llorar copiosamente el mal desempeño. Por lo pronto, exhaustos pero con la satisfacción del deber cumplido, los equipos en este momento esperan la revancha concentrados, estudiando sesudas estrategias, practicando formaciones, ahí en el bar de siempre.
Los muchachos en aquellos años completaban la formación con un jugador de fuste, el Negro, Beto o Bobby según el barrio, entrañable amigo ahí de la calle Kingston. Jugador habilidoso y elegante, suave, cadencioso, y que, a pesar de ser un fumador persistente, parecía que volaba sobre el césped del potrero. Su sello personal: solía tirar unos caños perfectos que dejaban con la boca abierta y los ojos chiquitos a la hinchada. Aguerrido y noble, ¡Guérap, estánap! era su muletilla (no sé en qué idioma, la verdá) cuando algún compañero desfallecía o fingía una lesión tirado en el piso para hacer tiempo.
Nuevas batallas esperan a los muchachos, que esperan cumplir con honor y con alegría, cualidades éstas que hace rato le vienen faltando a nuestro fóbal. No importa. Por debajo del circo mediático y los millones, los Habitués saben que en algún barrio del arrabal, en algún potrero perdido y lejos de las cámaras, hay un pibe que abrazado a la pelota antes de irse a apoliyar sueña con jugar un mundial.
Por él, ¡salú!
Fue, dicen, se cuenta, una gesta casi épica en una noche para alquilar balcones. Un reencuentro con el balón, y el deporte en general, que a más de uno le hizo soltar un lagrimón. La cancha y la farola lloraban de la emoción ante el noble y aguerrido desempeño futbolero de estos pibes, de estos cantores, barriletes cósmicos, gracias Momo por tanto talento... En fin, una fiesta del fútbol que le gusta a la gente. La finta elegante, la ambiciosa gambeta, el mal visto pero potente puntín, el pase generoso, el gol al paso y la jugada inteligente, el caño, la tijera y el taquito.
El apasionante match finalizó, como no podía ser de otra manera, con un rotundo y anque elegante triunfo del equipo habitué. Los otros, los que hubieron de sufrir la amarga derrota, también eran habitués, claro. Razón por la cual los Habitués no sabemos si festejar el triunfo y la mojada de oreja o llorar copiosamente el mal desempeño. Por lo pronto, exhaustos pero con la satisfacción del deber cumplido, los equipos en este momento esperan la revancha concentrados, estudiando sesudas estrategias, practicando formaciones, ahí en el bar de siempre.
Tiempos pretéritos. Glorias pasadas. Ha de confesarse aquí y en esta ocasión que los Habitués iniciaron su carrera artística en realidad como team de football. De la mano de su capitán, Carlitos Norton, fino jugador de pie pequeño, sutil (las ojotas que calzaba para jugar fueron leyenda en Almagro), supieron ser pioneros del balonpié por aquellos años en los que correr atrás de una pelota para acariciarla a patadones era todavía una novedad. Infinidad de potreros los vieron dejar el corazón, algún desgarro, y un gol perfecto.
Como ocurre con todas las actividades nobles y generosas, los muchachos en la cancha cimentaron su amistad para siempre. El fúbol, y creo que alguien lo dijo mejor que yo, enseña, templa, y devela. Y la cercanía del corazón en el esfuerzo, el coraje compartido y la confianza se dan en la cancha casi como en ningún otro lado. Desde aquellos años intensos es que los Habitués andan juntos. Con el tiempo, el interés de los muchachos fue derivando hacia otras disciplinas menos cansadoras, y se hicieron cantores.
En la foto, en una de sus últimas formaciones, participando de algún campeonato barrial. La camiseta, a la que supieron cubrir de gloria entre triunfos y derrotas, es la del famoso Club Social y Deportivo "Las patas en la fuente" del que ya hemos hablado. Algún campeonato ganado a fuerza de experiencia les dio algún modesto renombre en algunos barrios, más sobre todo porque en los entretiempos se cantaban a coro algunos tangos a pedido de la popular. Su otro toque distintivo era el de gritar los goles a cuatro voces en Do mayor. Un essspetáculo, mire.
Como ocurre con todas las actividades nobles y generosas, los muchachos en la cancha cimentaron su amistad para siempre. El fúbol, y creo que alguien lo dijo mejor que yo, enseña, templa, y devela. Y la cercanía del corazón en el esfuerzo, el coraje compartido y la confianza se dan en la cancha casi como en ningún otro lado. Desde aquellos años intensos es que los Habitués andan juntos. Con el tiempo, el interés de los muchachos fue derivando hacia otras disciplinas menos cansadoras, y se hicieron cantores.
En la foto, en una de sus últimas formaciones, participando de algún campeonato barrial. La camiseta, a la que supieron cubrir de gloria entre triunfos y derrotas, es la del famoso Club Social y Deportivo "Las patas en la fuente" del que ya hemos hablado. Algún campeonato ganado a fuerza de experiencia les dio algún modesto renombre en algunos barrios, más sobre todo porque en los entretiempos se cantaban a coro algunos tangos a pedido de la popular. Su otro toque distintivo era el de gritar los goles a cuatro voces en Do mayor. Un essspetáculo, mire.
Los muchachos en aquellos años completaban la formación con un jugador de fuste, el Negro, Beto o Bobby según el barrio, entrañable amigo ahí de la calle Kingston. Jugador habilidoso y elegante, suave, cadencioso, y que, a pesar de ser un fumador persistente, parecía que volaba sobre el césped del potrero. Su sello personal: solía tirar unos caños perfectos que dejaban con la boca abierta y los ojos chiquitos a la hinchada. Aguerrido y noble, ¡Guérap, estánap! era su muletilla (no sé en qué idioma, la verdá) cuando algún compañero desfallecía o fingía una lesión tirado en el piso para hacer tiempo.
Nuevas batallas esperan a los muchachos, que esperan cumplir con honor y con alegría, cualidades éstas que hace rato le vienen faltando a nuestro fóbal. No importa. Por debajo del circo mediático y los millones, los Habitués saben que en algún barrio del arrabal, en algún potrero perdido y lejos de las cámaras, hay un pibe que abrazado a la pelota antes de irse a apoliyar sueña con jugar un mundial.
Por él, ¡salú!
9.1.10
El violento oficio de vivir
Rodolfo Walsh, descendiente de irlandeses. 9 de enero de 1927. Río Negro. Choele-Choel.
"Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información.", decían en el encabezado las gacetillas de prensa clandestina que circulaban de mano en mano ya en épocas de dictadura.
En el cuento "Esa mujer", magistral y oscuro, Rodolfo Walsh escribe: Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.
Curiosa toma de posición, curioso deseo, el del intelectual que añora y anhela que algún "viento del pueblo" lo despeine y lo lleve. Rodolfo Walsh se dejó llevar, lejos, tan lejos. La incógnita que atraviesa terrible el cuento, detiene el tiempo y corta la respiración hace rato fue develada: se sabe dónde escondieron los "fusiladores" el cuerpo de "esa mujer", Eva Duarte, Evita. Pero, curiosa paradoja: ¿Y Rodolfo Walsh, Almirante? ¿Dónde está el cuerpo de Rodolfo Walsh?
Rodolfo Walsh fue escritor y periodista. Si por desconocimiento o por fiaca no se lo ha leído, hágase el esfuerzo que vale la pena: "Variaciones en rojo", "Operación Masacre" sobre los fusilamientos de militantes peronistas en José León Suárez en 1956, "Los oficios terrestres", ¿Quién mató a Rosendo?", "Cuento para tahúres y otros relatos policiales", entre otros.
Palabras: la obra de un escritor argentino, enorme, que decidió ser consecuente y quiso jugarse entero en alguna patriada. Y hechos. Después, o antes, o primero, eligió pensarse como, y ser, un militante y un combatiente revolucionario. Murió siendo oficial montonero, a quienes no dejó de criticar desde adentro intentando superar errores, corregir el rumbo, hasta que le dieron alcance los perros de presa. Los nimios funcionarios del terror, la patota de la Escuela de Mecánica, lo cercó un 25 de marzo de hace casi treinta y tres años en una cita cantada ahí cerca de San Juan y Entre Ríos. A sus cincuenta años, él, ese hombre, murió como "Norberto Pedro Freire" combatiendo a los que lo perseguían con su pobre 22 en la mano y varios ejemplares de su "Carta Abierta de un escritor a la Junta Militar" en el portafolios. "Y no se caía el hijo de puta", dicen que contaron oscuros esbirros.
Queda mucho por saber, queda mucho por juzgar. Y los que saben no hablan. ¿Dónde está Rodolfo Walsh? Los que saben, cobardes, oscuros burócratas como el coronel del cuento, del color bilioso de sus sueños brutales, pasarán a la historia sin pena y sin gloria, sin honor. Pasado el tiempo y la justicia apenas si serán apenas un vago y aterrador recuerdo. "Los salvadores de la patria", éstos, no inspiran odas épicas, salvo un coro de histéricas señoras (y algunos periodistas), cacareando plenas de odio y alzando mustios, sucios laureles. Basta verlos sentados en el banquillo, escondiendo el rostro. Basta verlos darse aires de compadrito patotero. Basta saber que son capaces de matarse entre ellos si es preciso. Pobres viejitos de mierda pidiendo arresto domiciliario. Mierda de viejitos incapaces de estar a la altura ni de sus propios fantasmas. Lamentablemente, todavía son peligrosos.
Ya lo dijimos una vez: no nos gustan los bronces ni nos convence el ejemplo heroico, falta algo ahí. Falta la estatura del hombre, tenaz, contradictorio, que entre aciertos, dudas e incertidumbres, con todos los errores a cuestas, amarga y olvidada sombra, sondea y mira el cielo, y elige el viento que lo despeine. Como los amigos, que uno quiere, admira y putea.
Rodolfo Walsh, "Esteban" o "Profesor Neurus". Ese hombre y el pequeño, enorme y total "acto de libertad", de resistencia, que fue la obra de su vida, frente a tantas dictaduras. Él, uno más de los tantos.
Los Habitués, hoy, en el día de su cumpleaños, brindan con orgullo y en su honor (nos hubiera gustado compartir alguna copa), por las cosas que usté peleó: Rodolfo Walsh, ¡salú!
De yapa, la voz de Rodolfo Walsh leyendo el capítulo 23 de "Operación Masacre":
http://www.rodolfowalsh.org/spip.php?article2909
Sin palabras.
"Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información.", decían en el encabezado las gacetillas de prensa clandestina que circulaban de mano en mano ya en épocas de dictadura.
En el cuento "Esa mujer", magistral y oscuro, Rodolfo Walsh escribe: Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra. 
Curiosa toma de posición, curioso deseo, el del intelectual que añora y anhela que algún "viento del pueblo" lo despeine y lo lleve. Rodolfo Walsh se dejó llevar, lejos, tan lejos. La incógnita que atraviesa terrible el cuento, detiene el tiempo y corta la respiración hace rato fue develada: se sabe dónde escondieron los "fusiladores" el cuerpo de "esa mujer", Eva Duarte, Evita. Pero, curiosa paradoja: ¿Y Rodolfo Walsh, Almirante? ¿Dónde está el cuerpo de Rodolfo Walsh? 
Rodolfo Walsh fue escritor y periodista. Si por desconocimiento o por fiaca no se lo ha leído, hágase el esfuerzo que vale la pena: "Variaciones en rojo", "Operación Masacre" sobre los fusilamientos de militantes peronistas en José León Suárez en 1956, "Los oficios terrestres", ¿Quién mató a Rosendo?", "Cuento para tahúres y otros relatos policiales", entre otros. Palabras: la obra de un escritor argentino, enorme, que decidió ser consecuente y quiso jugarse entero en alguna patriada. Y hechos. Después, o antes, o primero, eligió pensarse como, y ser, un militante y un combatiente revolucionario. Murió siendo oficial montonero, a quienes no dejó de criticar desde adentro intentando superar errores, corregir el rumbo, hasta que le dieron alcance los perros de presa. Los nimios funcionarios del terror, la patota de la Escuela de Mecánica, lo cercó un 25 de marzo de hace casi treinta y tres años en una cita cantada ahí cerca de San Juan y Entre Ríos. A sus cincuenta años, él, ese hombre, murió como "Norberto Pedro Freire" combatiendo a los que lo perseguían con su pobre 22 en la mano y varios ejemplares de su "Carta Abierta de un escritor a la Junta Militar" en el portafolios. "Y no se caía el hijo de puta", dicen que contaron oscuros esbirros.
Queda mucho por saber, queda mucho por juzgar. Y los que saben no hablan. ¿Dónde está Rodolfo Walsh? Los que saben, cobardes, oscuros burócratas como el coronel del cuento, del color bilioso de sus sueños brutales, pasarán a la historia sin pena y sin gloria, sin honor. Pasado el tiempo y la justicia apenas si serán apenas un vago y aterrador recuerdo. "Los salvadores de la patria", éstos, no inspiran odas épicas, salvo un coro de histéricas señoras (y algunos periodistas), cacareando plenas de odio y alzando mustios, sucios laureles. Basta verlos sentados en el banquillo, escondiendo el rostro. Basta verlos darse aires de compadrito patotero. Basta saber que son capaces de matarse entre ellos si es preciso. Pobres viejitos de mierda pidiendo arresto domiciliario. Mierda de viejitos incapaces de estar a la altura ni de sus propios fantasmas. Lamentablemente, todavía son peligrosos.
Ya lo dijimos una vez: no nos gustan los bronces ni nos convence el ejemplo heroico, falta algo ahí. Falta la estatura del hombre, tenaz, contradictorio, que entre aciertos, dudas e incertidumbres, con todos los errores a cuestas, amarga y olvidada sombra, sondea y mira el cielo, y elige el viento que lo despeine. Como los amigos, que uno quiere, admira y putea.
Rodolfo Walsh, "Esteban" o "Profesor Neurus". Ese hombre y el pequeño, enorme y total "acto de libertad", de resistencia, que fue la obra de su vida, frente a tantas dictaduras. Él, uno más de los tantos.
Los Habitués, hoy, en el día de su cumpleaños, brindan con orgullo y en su honor (nos hubiera gustado compartir alguna copa), por las cosas que usté peleó: Rodolfo Walsh, ¡salú!
De yapa, la voz de Rodolfo Walsh leyendo el capítulo 23 de "Operación Masacre":
http://www.rodolfowalsh.org/spip.php?article2909
Sin palabras.
5.1.10
Una muchacha y una guitarra
(Nota de la redacción: Ante algunas nobles llamadas de atención sobre un párrafo la verdá que desafortunado, el texto de la nota original ha sido modificado. Sabrán disculpar. Los comentarios al pie permanecen tal cual. Salute.)
Sabias palabras, ¿qué más querés?, pero justamente me puse a pensar... ¿¡Y "las nenas"!? ¿¡Qué hacemos con "las nenas"!? Sepan que aquí hay diez pechos habitués prestos a brindarles contención y cariño (por si necesitan algo, digo...). No será rocanrol, "Los Habitués de Fuego", ¿te imaginás?, y no movemos tan bien las caderas, pero... los tanguitos tienen su encanto. Digo: también pueden ser calentones, ¿o no?
El coso éste suspende su bien merecido descanso porque, bueno, ya lo sabe todo el mundo, como bien lo predijo el gran diario argentino la otra vuelta, ayer se cansó de darle vueltas al asunto y dijo chau Sandro de América, ídolo de multitudes y hombre del sur, de casi mis pagos.
Debo confesar que en mis tiempos, además de matarme a tangazos, yo curtía lo que se había dado en llamar música "progresiva", y Sandro, y con él un montón de mamertos que se podrían señalar como "comerciales" (mucho menos talentosos que él, claro, y con mucha menos onda) eran poco menos que el diablo en persona. Por suerte con el tiempo uno aprende a ser más tolerante y a reconocer el talento y la honestidad sin detenerse tanto en los envases.
Debo confesar también la envidia que, aunque fingíamos indiferencia, nos daba que todas las minitas murieran por él. Y es que el Gitano estaba fuerte, quéselevacer. Cantor popular, con todo lo que eso significa, con una voz de la san puta, de un talento y una presencia admirables, y creo, y sobre todo, un buen tipo. Lamentablemente en los últimos tiempos tuvo la mala idea de sumarse al coro de infra-fascistas que con Susanita a la cabeza vienen diciendo (repitiendo, diría yo) salvajadas y pelotudeces sin par sin que se les mueva un pelo. Y bué... Así andamos en el ispa, con los medios que supimos conseguir. En fin...
Esta noche entonces los Habitués se toman el Roca y se van pa'l sur, pa' Banfield, a Villa Martini, nombre habitué si los hay, pa' brindar a su salud:
¡Salute, Roberto Sánchez, habitué!
Che, y avísenle a los payasos del diario ése del tipito con una trompetita que está vez va en serio, a ver si se olvidan de sacar el suplemento...
¡Ah! Y che, ¿pusieron los zapatos? Que esta noche vienen los Reyes... ¿Qué pidieron? ¡Qué emoción, bolú!
Sabias palabras, ¿qué más querés?, pero justamente me puse a pensar... ¿¡Y "las nenas"!? ¿¡Qué hacemos con "las nenas"!? Sepan que aquí hay diez pechos habitués prestos a brindarles contención y cariño (por si necesitan algo, digo...). No será rocanrol, "Los Habitués de Fuego", ¿te imaginás?, y no movemos tan bien las caderas, pero... los tanguitos tienen su encanto. Digo: también pueden ser calentones, ¿o no?
El coso éste suspende su bien merecido descanso porque, bueno, ya lo sabe todo el mundo, como bien lo predijo el gran diario argentino la otra vuelta, ayer se cansó de darle vueltas al asunto y dijo chau Sandro de América, ídolo de multitudes y hombre del sur, de casi mis pagos.
Debo confesar que en mis tiempos, además de matarme a tangazos, yo curtía lo que se había dado en llamar música "progresiva", y Sandro, y con él un montón de mamertos que se podrían señalar como "comerciales" (mucho menos talentosos que él, claro, y con mucha menos onda) eran poco menos que el diablo en persona. Por suerte con el tiempo uno aprende a ser más tolerante y a reconocer el talento y la honestidad sin detenerse tanto en los envases.
Debo confesar también la envidia que, aunque fingíamos indiferencia, nos daba que todas las minitas murieran por él. Y es que el Gitano estaba fuerte, quéselevacer. Cantor popular, con todo lo que eso significa, con una voz de la san puta, de un talento y una presencia admirables, y creo, y sobre todo, un buen tipo. Lamentablemente en los últimos tiempos tuvo la mala idea de sumarse al coro de infra-fascistas que con Susanita a la cabeza vienen diciendo (repitiendo, diría yo) salvajadas y pelotudeces sin par sin que se les mueva un pelo. Y bué... Así andamos en el ispa, con los medios que supimos conseguir. En fin...
Esta noche entonces los Habitués se toman el Roca y se van pa'l sur, pa' Banfield, a Villa Martini, nombre habitué si los hay, pa' brindar a su salud:
¡Salute, Roberto Sánchez, habitué!
Che, y avísenle a los payasos del diario ése del tipito con una trompetita que está vez va en serio, a ver si se olvidan de sacar el suplemento...
¡Ah! Y che, ¿pusieron los zapatos? Que esta noche vienen los Reyes... ¿Qué pidieron? ¡Qué emoción, bolú!
23.12.09
el que no llora no mama y el que no afana es un gil...
23 de diciembre del '51 y Enrique Santos Discépolo, nuestro querido Discepolín, la gran nariz del tango, se iba triste y solo. Porteño del barrio de Once y poeta, filósofo rante, actor, músico, dramaturgo..., y militante.
"Me di de corazón a un pueblo, porque los pueblos no engañan nunca y devuelven, como la tierra, un millón de flores por una semilla seca. Y mi pueblo me ha devuelto exageradamente la ternura que le di sin esperar su premio.
En el largo y penoso diálogo de mi vida, no he tenido más interlocutor que el pueblo. Siempre estuve con él... afortunadamente con él".
"Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
en el quinientos seis, y en el dos mil también..."
Así es la cosa, hermano... lamentablemente, como usté supo, siguen siendo. El cambalache que usté magistralmente pintó, aquella Década Infame, fue un poroto casi al lado de las que nos tocó vivir después. Y si hubo años felices, algo así como una dignidad, en general, o más bien sin él, diría usté, nos dieron como adentro de un saco. Y así quedamos, el corazón estropeado, el alma se la vendimos no sé a quién (a una licuadora en cuotas quizás), ser morocho y pobre sigue siendo casi un crimen, el hermano anda en la vía y que se joda, a mí qué me importa, y, pusilánimes y cobardes, nos bajamos los lienzos de admiración ante el primer cagatintas traicionero, ante un empresario "exitoso", ante el primer patrón de estancia que, otra vez (como siempre, bah), la va de guapo...
Hoy, cambiamos de siglo y el paisaje, claro, es el mismo. La misma fauna, los mismos dolores, el mismo atropello a la razón... la misma falta de humanidad de los que se enriquecen a costa de la miseria universal (y de la vida en el planeta) sin que se les mueva un pelo. Mirá qué mezquino, qué poco, qué bajo, Mordisquito... Y la misma falta de coraje, no sea cosa, che... Quevachaché...
Don Enrique, poeta enorme, maestro querido y amigo, un habitué de la primera hora, claro, los Habitués lo saludan y lo abrazan y levantan la copa a su salú, primero, humilde y querendón homenaje, para brindar después con usté por otros días, los que usté soñó: nuevos, mejores.
¡Salú!
"Las ciudades grandes no tienen tiempo para mirar el cielo... el hombre de las ciudades se hace cruel. Caza mariposas de chico... de grande no. Las pisa... no las ve... no lo conmueve..."
Por eso es que no dejamos de cantar.
22.12.09
Yo quiero cruzar con la barera...
22 de diciembre de 1987. Después de ese día, casi, creo, el rocanrol de por estos pagos, salvo honrosísimas y escasas excepciones, no volvió a decir nada demasiado interesante. Digo, fue dejando de molestar, básicamente, pa' volverse previsible y con gusto a poco. Dejó de ser rocanrol, digamos...
El Pelado, como todos los tipos que se juegan enteros, en un fraseo, en un tango, en la patada más alta, en una puteada o en un amor, es un tipo al que los Habitués gustan de homenajear de vez en cuando (si alguno de ustedes presenció el ritual habitué de antes de salir, saben lo que les digo). Por valiente y por poeta. Y además, si "Mañana en el Abasto" no es un tangazo, decime lo qué es...
El Pelado, como todos los tipos que se juegan enteros, en un fraseo, en un tango, en la patada más alta, en una puteada o en un amor, es un tipo al que los Habitués gustan de homenajear de vez en cuando (si alguno de ustedes presenció el ritual habitué de antes de salir, saben lo que les digo). Por valiente y por poeta. Y además, si "Mañana en el Abasto" no es un tangazo, decime lo qué es...
Así que... ¿sabés qué? ¡Fuck you, Luca George Prodan!
¡Y salute!
18.12.09
Ahora sí, che, la última del año, ¡en Lanús!
LOS HABITUÉS
tango y murga fueyserá
sábado 26/12
21 hs
Fiesta de fin de año en El Dispa Espacio Disparate
Sitio de Montevideo 1265 Lanús Este
desde las 19 hs
Entrada libre y gratuita
tel: 4241-6975
19 hs "El sueño de Raquelita" (teatro para niños de la Cía. de Teatro y Afines El Disparate Violeta)
20 hs Gabriel Ardanaz (música)
17.12.09
¿monumento a la bandera? ¿qué monumento a la bandera?
No sé si todo el mundo sabe que los Habitués estuvieron en Rosario el fin de semana pasado. Bella y queridísima ciudad, habitué como pocas.
La sucesión de sucesos sucedidos es larga y quizás penosa. Para la crónica alcanza con mencionar, por ejemplo, la audición en Radio Nacional al mediodía, los pibes, chicos, con pasta de militantes, un báquico almuerzo a la vera del río, alguna que otra siesta medio obligatoria, un balde que fue famoso, el encuentro de Moscato con un poeta de su talla hermano en la fotocopiadora, la función maravillosa y gloriosa, los compañeros, la posterior gira cual calesita y los ronquidos. El enigmático Enigma de la Bombilla hábilmente resuelto por Carcassonne en un abrir y cerrar de ojos (en un abrir..., digamos, si estaba ahí nomás a la vista de todos). El domingo chapoteando lo más frescos en la Florida, el altísimo nivel teórico-poético-metodológico que alcanzan los Habitués cuando andan juntos y descansados (después casi siempre desbarrancan), los recuerdos de aquel entrañable y también famoso Club Social, Cultural y Deportivo "Las Patas en la Fuente" del que ya hablamos en otra oportunidá, memoria del futuro. Una clase magistral sobre la pegatina de afiches y el exquisito pollo al disco con el que fuimos inmerecidamente agasajados, amén de la constatación cabal de las maravillosas virtudes del mencionado gallináceo rosarino y de lo bien que hace a la salud. Pa'l final, la sobremesa, los recuerdos de épocas difíciles de Vittone y la discusión política. Hubo para todos los gustos y fuimos, una vez más, se nos va a hacer costumbre ya, muy felices.
Pero como los Habitués andan cortos de vento, y patatín y patatán, ya lo explicamos hace unos días, y había que salir a hacer la diferencia de lo que les costó el pacú, el sábado se fueron a cantar ahí a la peatonal, en pleno centro. Hay que decir que no les fue muy bien que digamos con el asunto de la gorra, así que el domingo, sagazmente, y cambiando levemente el enfoque, decidieron aprovechar la volada, Ñuls iba por el campeonato ahí en Rosario, y en vez de gorra, ¡gorro, bandera y vincha, muchachos! Como la suerte, o el olfato para los negocios, no acompaña a los muchachos, Ñuls no salió campeón esa tarde, así que todo lo que compraron y sobró se lo tuvieron que meter en el baúl del auto de Rodolfo a la espera de una nueva oportunidad en que el team rojinegro dispute otra final. Aquí va la postal:
Ahora sí, gracias a los tantos amigos y amigas, a los cumpas que nos recibieron y nos trataron tan bien. Gracias por la emoción y los aplausos...
-Che, Flores, perdón que interrumpa, pero ¿te cabreaste por lo de la foto?
-No pasa nada, tá todo bien. Pero devuelvanmé los botines...
-Cierto, los botines...
¿Qué venía diciendo? ¡Ah! Eso nomás: ¡gracias! Y será hasta la próxima, no se van a librar de nosotros...
Rosario, de corazón, ¡salute!
Y claro, ¡volveremos!
La sucesión de sucesos sucedidos es larga y quizás penosa. Para la crónica alcanza con mencionar, por ejemplo, la audición en Radio Nacional al mediodía, los pibes, chicos, con pasta de militantes, un báquico almuerzo a la vera del río, alguna que otra siesta medio obligatoria, un balde que fue famoso, el encuentro de Moscato con un poeta de su talla hermano en la fotocopiadora, la función maravillosa y gloriosa, los compañeros, la posterior gira cual calesita y los ronquidos. El enigmático Enigma de la Bombilla hábilmente resuelto por Carcassonne en un abrir y cerrar de ojos (en un abrir..., digamos, si estaba ahí nomás a la vista de todos). El domingo chapoteando lo más frescos en la Florida, el altísimo nivel teórico-poético-metodológico que alcanzan los Habitués cuando andan juntos y descansados (después casi siempre desbarrancan), los recuerdos de aquel entrañable y también famoso Club Social, Cultural y Deportivo "Las Patas en la Fuente" del que ya hablamos en otra oportunidá, memoria del futuro. Una clase magistral sobre la pegatina de afiches y el exquisito pollo al disco con el que fuimos inmerecidamente agasajados, amén de la constatación cabal de las maravillosas virtudes del mencionado gallináceo rosarino y de lo bien que hace a la salud. Pa'l final, la sobremesa, los recuerdos de épocas difíciles de Vittone y la discusión política. Hubo para todos los gustos y fuimos, una vez más, se nos va a hacer costumbre ya, muy felices.
Pero como los Habitués andan cortos de vento, y patatín y patatán, ya lo explicamos hace unos días, y había que salir a hacer la diferencia de lo que les costó el pacú, el sábado se fueron a cantar ahí a la peatonal, en pleno centro. Hay que decir que no les fue muy bien que digamos con el asunto de la gorra, así que el domingo, sagazmente, y cambiando levemente el enfoque, decidieron aprovechar la volada, Ñuls iba por el campeonato ahí en Rosario, y en vez de gorra, ¡gorro, bandera y vincha, muchachos! Como la suerte, o el olfato para los negocios, no acompaña a los muchachos, Ñuls no salió campeón esa tarde, así que todo lo que compraron y sobró se lo tuvieron que meter en el baúl del auto de Rodolfo a la espera de una nueva oportunidad en que el team rojinegro dispute otra final. Aquí va la postal:
Ahora sí, gracias a los tantos amigos y amigas, a los cumpas que nos recibieron y nos trataron tan bien. Gracias por la emoción y los aplausos...
-Che, Flores, perdón que interrumpa, pero ¿te cabreaste por lo de la foto?
-No pasa nada, tá todo bien. Pero devuelvanmé los botines...
-Cierto, los botines...
¿Qué venía diciendo? ¡Ah! Eso nomás: ¡gracias! Y será hasta la próxima, no se van a librar de nosotros...
Rosario, de corazón, ¡salute!
Y claro, ¡volveremos!
16.12.09
sacate el antifaz, te quiero conocer...
En el día de la fecha el comando habitué "¡Da la cara, sotreta!" ha tomado control provisorio del coso éste para difundir el siguiente comunicado:
-Che, ahí viene. ¡¡¡Rajemos!!!
-¡La foto! ¡Poné la foto, pelandrún!
-Pará que no sé cómo miércoles... me parece que... ¿A ver ahí?
-¡Dale, che!
-Ahí está. Listo. Vamoslón...
-No por ahí no, por la ventana... ¡Saltá, Campari!
-¡Aaaaaahhh...!
-Che, ahí viene. ¡¡¡Rajemos!!!
-¡La foto! ¡Poné la foto, pelandrún!
-Pará que no sé cómo miércoles... me parece que... ¿A ver ahí?
-¡Dale, che!
-Ahí está. Listo. Vamoslón...
-No por ahí no, por la ventana... ¡Saltá, Campari!
-¡Aaaaaahhh...!
En fin... Mucho gusto.
¡Salú!
14.12.09
Pa' lo que te va a durar (parte I)
"Es un intelectual", dicen. Y aunque es más bien para llorar, perdonen si me cago un poco de la risa. Porque mire que por más que hago el esfuerzo ni por putas veo algo que se le parezca nomás un poco. Porque si de escribir libros se trata, ¿Belén Francese sería una intelectual?
Leyendo las declaraciones de este señor se me ocurre pensar que, pobre, es un tipo más bien basto, bah, un bruto, y su pensamiento es grosero. Pensamientos de trazo grueso, argumentos deshonestos y poco menos que torpes... ¿Qué quiere que le diga?, no es precisamente la imagen que yo tengo de un intelectual. Esperaría encontrar en todo caso buenos razonamientos, las patitas bien ancladas en la lógica, un uso por lo menos preciso del lenguaje, y, ¿por qué no?, algo de nobleza. Cualidades éstas todas que brillan cual supernova por su ausencia en el coso que salió en el diario. Así que ¡a alegrarse, conciudadanos!, porque este buen señor, torpe, grosero y brutal, es el nuevo Ministro de Educación porteño. Un fino sinsentido más para mi Buenos Aires queriiiidooo...
Sensaciones
Como muestra de la torpeza, ¿o será deshonestidad?, de este intelectual de fuste basta un botón ("epíteto que le calza a la perfección", dice Moscato). Hablando de la "inseguridad" ataca con una chicana: "Un ministro con inclinación verbosa y metafísica le dijo a la gente que padecíamos una sensación". Bueno, pues, señor, no me joda, la "inseguridad" ES una sensación. Porque “inseguridad” es, o sería, digamos, estar inseguro. “Estar inseguro” significa, en este caso, que existe la posibilidad de ser nosotros víctimas de un delito. No es un hecho en sí, es una posibilidad. Muy estadísticamente cierta, no le digo que no (pero déjeme también hacer la salvedad de que "posibilidad" y "probabilidad" son cosas distintas). Entonces existe la posibilidad, también existe la probabilidad, claro, pero el delito aún no se ha consumado. Puede consumarse o puede no consumarse, ¿verdad? Entonces, ministro, la "inseguridad" a mí humilde entender sí es una sensación, fundada en un temor más o menos lógico, más o menos real. Lo que no es lógico y nada inocente es el uso y abuso que con impunidad alguna gente y sus amigos dueños de medios hace de esa sensación, y la agita junto al miedo, mala mezcla, como se agita el dolor y la impotencia de las víctimas reales, en la pulseada para imponer políticas basadas en nociones bastante menos nobles. Reprimir al que delinque y, ya que estamos, reprimir al que disiente, reprimir al que protesta. Bala y palo para el que molesta, para el diferente. Mmm... hay algo que huele mal en Buenos Aires. ¿No será, además de deshonesto intelectualmente hablando, un poco facho el ministro éste?
Fachus Mundi
Porque ¿qué es un facho? Un facho es esencialmente una persona que, sintiendo amenazados algunos privilegios de los que goza, ganados con esfuerzo o sin él, no importa, desprecia, odia, y, fundamentalmente, teme. Y miente. Así de sencillo. Bastaría con compadecerlos. Pero no. ¿Y por qué no? Porque estos muchachos, en tanto que desprecian y odian, y temen, y aunque en general exigen que otros lo hagan en su auto-adjudicado nombre de "gente decente", también matan.
Hay que reconocerle a estos muchachos cierta dosis de maquiavélica inteligencia. O más bien la posibilidad de maquillar un montón de defectuosas salvajadas, igual que Mariano, por ejemplo, con un velo de, por lo menos, algo así como "sentido común". Que de común no tiene nada, claro, ya que es pura ideología, con nombre y apellido, disfrazada de "lo que piensan los argentinos". ¿Perdón? ¿Yo, señor? Discúlpeme, pero yo no pienso eso...
Profesionales de la mentira y de la manipulación (no me acuerdo bien quién decía "miente, miente que algo quedará") en el nombre del “bien común” ocultan su verdadero rostro. Porque, hábiles, si dijeran lo que piensan REALMENTE no podrían ni salir a la vereda... por estar en gayola por apología de delitos aberrantes. Casi de lesa humanidad, mire…
Leyendo las declaraciones de este señor se me ocurre pensar que, pobre, es un tipo más bien basto, bah, un bruto, y su pensamiento es grosero. Pensamientos de trazo grueso, argumentos deshonestos y poco menos que torpes... ¿Qué quiere que le diga?, no es precisamente la imagen que yo tengo de un intelectual. Esperaría encontrar en todo caso buenos razonamientos, las patitas bien ancladas en la lógica, un uso por lo menos preciso del lenguaje, y, ¿por qué no?, algo de nobleza. Cualidades éstas todas que brillan cual supernova por su ausencia en el coso que salió en el diario. Así que ¡a alegrarse, conciudadanos!, porque este buen señor, torpe, grosero y brutal, es el nuevo Ministro de Educación porteño. Un fino sinsentido más para mi Buenos Aires queriiiidooo...
Sensaciones
Como muestra de la torpeza, ¿o será deshonestidad?, de este intelectual de fuste basta un botón ("epíteto que le calza a la perfección", dice Moscato). Hablando de la "inseguridad" ataca con una chicana: "Un ministro con inclinación verbosa y metafísica le dijo a la gente que padecíamos una sensación". Bueno, pues, señor, no me joda, la "inseguridad" ES una sensación. Porque “inseguridad” es, o sería, digamos, estar inseguro. “Estar inseguro” significa, en este caso, que existe la posibilidad de ser nosotros víctimas de un delito. No es un hecho en sí, es una posibilidad. Muy estadísticamente cierta, no le digo que no (pero déjeme también hacer la salvedad de que "posibilidad" y "probabilidad" son cosas distintas). Entonces existe la posibilidad, también existe la probabilidad, claro, pero el delito aún no se ha consumado. Puede consumarse o puede no consumarse, ¿verdad? Entonces, ministro, la "inseguridad" a mí humilde entender sí es una sensación, fundada en un temor más o menos lógico, más o menos real. Lo que no es lógico y nada inocente es el uso y abuso que con impunidad alguna gente y sus amigos dueños de medios hace de esa sensación, y la agita junto al miedo, mala mezcla, como se agita el dolor y la impotencia de las víctimas reales, en la pulseada para imponer políticas basadas en nociones bastante menos nobles. Reprimir al que delinque y, ya que estamos, reprimir al que disiente, reprimir al que protesta. Bala y palo para el que molesta, para el diferente. Mmm... hay algo que huele mal en Buenos Aires. ¿No será, además de deshonesto intelectualmente hablando, un poco facho el ministro éste?
Fachus Mundi
Porque ¿qué es un facho? Un facho es esencialmente una persona que, sintiendo amenazados algunos privilegios de los que goza, ganados con esfuerzo o sin él, no importa, desprecia, odia, y, fundamentalmente, teme. Y miente. Así de sencillo. Bastaría con compadecerlos. Pero no. ¿Y por qué no? Porque estos muchachos, en tanto que desprecian y odian, y temen, y aunque en general exigen que otros lo hagan en su auto-adjudicado nombre de "gente decente", también matan.
Hay que reconocerle a estos muchachos cierta dosis de maquiavélica inteligencia. O más bien la posibilidad de maquillar un montón de defectuosas salvajadas, igual que Mariano, por ejemplo, con un velo de, por lo menos, algo así como "sentido común". Que de común no tiene nada, claro, ya que es pura ideología, con nombre y apellido, disfrazada de "lo que piensan los argentinos". ¿Perdón? ¿Yo, señor? Discúlpeme, pero yo no pienso eso...
Profesionales de la mentira y de la manipulación (no me acuerdo bien quién decía "miente, miente que algo quedará") en el nombre del “bien común” ocultan su verdadero rostro. Porque, hábiles, si dijeran lo que piensan REALMENTE no podrían ni salir a la vereda... por estar en gayola por apología de delitos aberrantes. Casi de lesa humanidad, mire…
Pa' lo que te va a durar (parte II)
Hay algo que es verdad, los crímenes de los que muchas personas son víctimas son cada vez más desmesuradamente violentos. Lo que no se dice es que vivimos en estado de violencia profunda y permanente. Nos tratamos con violencia, nos pensamos con violencia. En el bondi, en la calle, en la cola del banco, en las páginas de los diarios, en los discursos (hay que descabezar no sé qué cosa, dijo un zarpado el otro día), en la cancha y a través de la medianera. Son violentos los jóvenes y violentos los viejos. Son violentos los hombres y violentas las mujeres. La manera de relacionarnos es violenta. El sistema bajo el cual vivimos está basado en la violencia. Si en vez de solidaridad hay competencia, si en vez de justicia hay abuso, el resultado necesariamente es más y más y más violencia.
Porque, digamé, como para empezar: que un pibe sepa que desde que nace hasta que se muere va a vivir en estado de perpetua miseria y marginación, estigmatizado por pobre y por “negro”, deseando lo que otros sí tienen y él nunca va a tener, ¿no es un acto de violencia crónica? Imagínese una voz que le diga a usted todo el tiempo en el oído "sos una mierda". "Sos una mierda" cada vez que respirás. ¿No es cruel? ¿No es injusto? Yo estaría un poco enojado, qué quiere que le diga... Mi vida me importaría una mierda, y la de los demás también.
Porque ser pobre ¿es culpa de él? ¿Es culpa quizás de los padres, que no trabajan porque no quieren? ¿Y el padre del padre, que también era pobre? ¿Y el padre del padre del padre?, ¿también era un vago? ¿O no será más bien que los beneficios de este modo de relacionarnos que, recuerdesé, nos han impuesto a balazos se reparten un poco mal? Hay algo bastante sospechoso acá... Digo, hay quienes ganan siempre. Hay quienes siempre andan más o menos, y van tirando. Y hay los que siempre pierden. ¿De quién es la culpa entonces?
Violencia es mentir
Los pibes de mi barrio hoy salen a matar y a morir, es cierto. Y es una tragedia, enorme, que una vida, que tantas vidas, la de ellos y las de sus víctimas, valgan tan poco. Pareciera que poco vale la vida de quién sale a comprar y no vuelve, como mucho menos valen las vidas de los pibes que sin que nadie se escandalice se matan con el paco, genocidio en marcha, las de las pibas que mueren al hacerse un aborto en condiciones infrahumanas, las de los pibes que sencillamente se mueren de hambre o de enfermedades que deberían estar erradicadas. ¿Qué carajo nos pasa? La hipocresía no tiene nombre en este ispa. O sí tiene: egoísmo. Y desprecio. Y cobardía.
La violencia de la que todos somos víctimas y sobre todo responsables (sí, usted, "hombre de bien" que no le hace daño a nadie, también es responsable) se resuelve con justicia. Esa con mayúscula, que se parece a la ética, al respeto, a la solidaridad. Y no al temor, ni al desprecio, ni al odio. Del otro delito, de la otra violencia, la organizada, la que crece al amparo de la corrupción y de los chumbos oficiales, el señor no dice nada. Y acá está la madre del borrego. Entonces, ¿más poder a la policía sin preguntarse qué hace la policía con ese poder? ¿Para qué? ¿Para defender a los “argentinos de bien”? ¿O en realidad para que los marginados, los “negros de mierda”, los desocupados, los laburantes, aprendan de una vez por todas que con la "gente decente", es decir, los dueños de casi todo, no se jode? Como era antes, cuando estábamos mejor, con palazos en el lomo…
Los delitos una vez consumados deben castigarse, pero sobre todo prevenirse. Antes, y primero que nada, hay que trabajar mucho y muy profundo para eliminar las causas (son políticas, son económicas) que llevan a muchos hombres y mujeres y niños de este ispa a la necesidad de cometer un delito. Mientras otros se enriquecen sin una pizca de vergüenza. Curioso, ¿no? De más está decir que esto no es algo que desvele al flamante ministro. Ni al intendente. Y claro, si total ellos la pasan bomba…
Ni el tiro del final te va a salir
Por suerte, estos pibes PRO, además de fachos, son bastante imbéciles, y, por suerte también, vivimos en democracia. Y aunque en general no parezca, últimamente por lo menos, algo de dignidad nos queda. Algo aprendimos. Así que, Abelito, esta barra, y mucha, mucha, mucha gente más, le desea éxito y hace votos por su pronta renuncia.
Los Habitués, que de intelectuales no tienen nada, y mucho menos como éstos, brindan por lo que todavía falta. Aprender, reconocer y defender. Y pelear. Que falta mucho por hacer (casi todo en realidad).
¡Salú!
Nota de la redacción: el presente artículo fue escrito medio a las apuradas sin conocer en profundidad el bello conjunto de declaraciones y notas hechas por el fulano éste. Habiendo subsanado el error y comprobado la real envergadura de sus dichos, el grado de indecorosa impunidad con el que miente y se suelta a hacer campaña ideológico-política de la peor calaña, nos queda la sensación de haber escrito ñoñerías. Tarde piaste, Flores... Sólo nos queda afinar un poquito más la puntería y señalar que, además de basto, grosero, brutal y deshonesto, está claro que además es un verdadero y reverendo... criminal (iba a poner otra cosa pero guardemos las formas). Y qué quiere, también, con los amigos que tiene...
¡Qué bárbaro, che! ¿Cuándo vamos a aprender, caramba?
Porque, digamé, como para empezar: que un pibe sepa que desde que nace hasta que se muere va a vivir en estado de perpetua miseria y marginación, estigmatizado por pobre y por “negro”, deseando lo que otros sí tienen y él nunca va a tener, ¿no es un acto de violencia crónica? Imagínese una voz que le diga a usted todo el tiempo en el oído "sos una mierda". "Sos una mierda" cada vez que respirás. ¿No es cruel? ¿No es injusto? Yo estaría un poco enojado, qué quiere que le diga... Mi vida me importaría una mierda, y la de los demás también.
Porque ser pobre ¿es culpa de él? ¿Es culpa quizás de los padres, que no trabajan porque no quieren? ¿Y el padre del padre, que también era pobre? ¿Y el padre del padre del padre?, ¿también era un vago? ¿O no será más bien que los beneficios de este modo de relacionarnos que, recuerdesé, nos han impuesto a balazos se reparten un poco mal? Hay algo bastante sospechoso acá... Digo, hay quienes ganan siempre. Hay quienes siempre andan más o menos, y van tirando. Y hay los que siempre pierden. ¿De quién es la culpa entonces?
Violencia es mentir
Los pibes de mi barrio hoy salen a matar y a morir, es cierto. Y es una tragedia, enorme, que una vida, que tantas vidas, la de ellos y las de sus víctimas, valgan tan poco. Pareciera que poco vale la vida de quién sale a comprar y no vuelve, como mucho menos valen las vidas de los pibes que sin que nadie se escandalice se matan con el paco, genocidio en marcha, las de las pibas que mueren al hacerse un aborto en condiciones infrahumanas, las de los pibes que sencillamente se mueren de hambre o de enfermedades que deberían estar erradicadas. ¿Qué carajo nos pasa? La hipocresía no tiene nombre en este ispa. O sí tiene: egoísmo. Y desprecio. Y cobardía.
La violencia de la que todos somos víctimas y sobre todo responsables (sí, usted, "hombre de bien" que no le hace daño a nadie, también es responsable) se resuelve con justicia. Esa con mayúscula, que se parece a la ética, al respeto, a la solidaridad. Y no al temor, ni al desprecio, ni al odio. Del otro delito, de la otra violencia, la organizada, la que crece al amparo de la corrupción y de los chumbos oficiales, el señor no dice nada. Y acá está la madre del borrego. Entonces, ¿más poder a la policía sin preguntarse qué hace la policía con ese poder? ¿Para qué? ¿Para defender a los “argentinos de bien”? ¿O en realidad para que los marginados, los “negros de mierda”, los desocupados, los laburantes, aprendan de una vez por todas que con la "gente decente", es decir, los dueños de casi todo, no se jode? Como era antes, cuando estábamos mejor, con palazos en el lomo…
Los delitos una vez consumados deben castigarse, pero sobre todo prevenirse. Antes, y primero que nada, hay que trabajar mucho y muy profundo para eliminar las causas (son políticas, son económicas) que llevan a muchos hombres y mujeres y niños de este ispa a la necesidad de cometer un delito. Mientras otros se enriquecen sin una pizca de vergüenza. Curioso, ¿no? De más está decir que esto no es algo que desvele al flamante ministro. Ni al intendente. Y claro, si total ellos la pasan bomba…
Ni el tiro del final te va a salir
Por suerte, estos pibes PRO, además de fachos, son bastante imbéciles, y, por suerte también, vivimos en democracia. Y aunque en general no parezca, últimamente por lo menos, algo de dignidad nos queda. Algo aprendimos. Así que, Abelito, esta barra, y mucha, mucha, mucha gente más, le desea éxito y hace votos por su pronta renuncia.
Los Habitués, que de intelectuales no tienen nada, y mucho menos como éstos, brindan por lo que todavía falta. Aprender, reconocer y defender. Y pelear. Que falta mucho por hacer (casi todo en realidad).
Manuel "el Negro" Flores
¡Salú!
Nota de la redacción: el presente artículo fue escrito medio a las apuradas sin conocer en profundidad el bello conjunto de declaraciones y notas hechas por el fulano éste. Habiendo subsanado el error y comprobado la real envergadura de sus dichos, el grado de indecorosa impunidad con el que miente y se suelta a hacer campaña ideológico-política de la peor calaña, nos queda la sensación de haber escrito ñoñerías. Tarde piaste, Flores... Sólo nos queda afinar un poquito más la puntería y señalar que, además de basto, grosero, brutal y deshonesto, está claro que además es un verdadero y reverendo... criminal (iba a poner otra cosa pero guardemos las formas). Y qué quiere, también, con los amigos que tiene...
¡Qué bárbaro, che! ¿Cuándo vamos a aprender, caramba?
11.12.09
mágica esquina de Murguiondo y Zelarrayán, ahí en Lugano
Los Habitués en el Pre-Carnaval 2010:
Tanguitos, carnaval en primavera. Fresquete, amigos y una noche mágica. Sin palabras.
¡Salú!
(¡Gracias, Miguel, por las fotos!)
9.12.09
un pilón de poesía
Nosotros no tenemos nada que ver, guarda con subirse al caballo ajeno, pero señoras, señores, tenemos el enorme placer de anunciar que acaba de salir a la calle el lonplei De puños poetas... un pilón de recitados porteños, producido y editado a pulmón por gente amiga:
Qué quiere que le diga, humildemente, la verdá, me parece una excelente noticia. Digo, me parece mucho más importante poder saber qué hacen los pibes allá en la esquina de mi barrio, a pulmón, remando y remando, que las infinitas tonterías o no que pueda pensar un muchacho de Conéricut o Siátel o de las Uropas, como si fueran la vanguardia de alguna cosa, y como si fuera importante para mí o tuviera algo que ver conmigo. Y digo esto porque sigue siendo increíble la (des)proporción en la que se difunden algunas cosas en este ispa. Personalmente me conmueven mucho más los encuentros que se dan acá nomás, los puentes que se tienden con emoción, en la plaza, en el boliche, las ganas de aprender de los viejos remadores, de su experiencia, junto al corazón y al talento de los pibes que quieren innovar pero sin perder esencia... Y entonces buscan, y mezclan, y prueban... Y a veces salen cosas que valen la pena. Y nuestras. Como ésta.
Nuestra música popular porteña tímidamente se empieza a animar a escribir las páginas de su propia historia, que es la de todos nosotros. Y en este caso lo hace rescatando en un disco la figura del recitador murguero, personaje medio olvidado en el que se juntan el histrionismo y la desfachatez de la murga con la poesía, las ganas de encontrar un verso emotivo, con altura y con sentido.
Con la producción del "Pitu" Frontera y de Esteban Buazzo, y con una manito del Diego Robacio, por el disco desfilan viejos y nuevos murgueros, todos ellos maestros en el arte de la glosa y el recitado porteño: el "Pitu", Gustavo "Tavi" Antón, Daniel Laham, José Luis Tur, el Tato Serrano, Martín Di Nápoli, Juan Penas, Martín Otaño, Juan Carlos "Muralla" Martínez, Jean Carlos Kuadrizi, Luis Longhi y el presentador, yorugua, Washington "Cachito" Udribiu.
Viejas murgas, murgas nuevas. Tango y rocanrol... y poesía. Arte y cultura popular. Casi nada. ¿Qué más querés?
¡Bienvenido De puños poetas! Que se junta a los discos pioneros de la murga porteña, que todavía son poquitos (los volúmenes de Carnaval Porteño de Diego Robacio, los de los Quitapenas, el de aquella Sacate el Almidón, el de los Descontralados, los varios del Coco Romero, etc.). Así que entonces, los Habitués brindan por este excelente larga duración y, sobre todo, ¡por los que vendrán!
¡Salute, murguero! ¡Y arrrriiiiiiiiiiba!
El disco se consigue al popular precio de $ 15 en:
La Casa de las Murgas, Juan Ramírez de Velazco 530, de lunes a viernes de 16 a 20 hs. Teléfonos: 4854-7405 / 15-6559-5634
Asociación Mutual Homero Manzi, Av. Belgrano 3540, Todos los lunes de 21:30 a 23 hs., en las reuniones de la agrupación M.U.R.G.A.S.
7.12.09
prontuarios habitués
No tengo mucha información sobre el caso pero el sábado a la noche, ya amaneciendo el domingo en realidad, los Habitués cayeron en cana. Tan contentos estaban esa noche después de cantar ahí en Flores que se fueron de gira, como corresponde a un habitué de ley, pa' terminar a altas horas en un barsucho medio rasca en no sé qué arrabal extraño.
Parece ser, según me dicen algunos testigos directos del hecho, que los muchachos con varias copas de más a cuestas, felices y dicharacheros, decidieron impedir el cierre del mencionado establecimiento trabando las persianas con sillas porque los señoritos querían seguir cantándose unos tangos al mismo tiempo que aducían que no tienen lugar para ensayar. ¡Sí a la ley de mecenazgo, ortiba!, gritaban. La cosa se terminó de complicar cuando Cynar le espetó al dueño ¿Por qué en vez de cerrar no traés a tu jermu que le cantamo' una serenata, le cantamo'? La cosa, claro, terminó en la comisaría más cercana con diez Habitués detenidos y uno prófugo.
El que aquí escribe no estaba esa noche (o sí estaba, no me acuerdo, es posible que estuviera y que el prófugo sea yo, realmente no me consta. Recuerdo vagamente haber jugado a la escondi en un zaguán oscuro, un perro blanco con corbata, la cartera de Armando y un bondi que iba para otra parte). En todo caso hube de apersonarme posteriormente con un abogado (en realidad, con un actor que se hace pasar muy bien por abogado) para lograr la libertad de los reos recurriendo al sencillísimo trámite de caer con dos pizzas (los muchachos éstos de azul son locos por la pizza) y, claro está, de abonar una jugosa cometa (que también son locos de esto último).
En fin, el resultado de la jornada, quedó grabado para la posteridá, y lo compartimos con ustedes (la pared de fondo, después de volver locos a los tiras, dele, oficial, qué te cuesta, la confeccionaron ellos mismos con los corchos que portaban en los bolsillos):
Parece ser, según me dicen algunos testigos directos del hecho, que los muchachos con varias copas de más a cuestas, felices y dicharacheros, decidieron impedir el cierre del mencionado establecimiento trabando las persianas con sillas porque los señoritos querían seguir cantándose unos tangos al mismo tiempo que aducían que no tienen lugar para ensayar. ¡Sí a la ley de mecenazgo, ortiba!, gritaban. La cosa se terminó de complicar cuando Cynar le espetó al dueño ¿Por qué en vez de cerrar no traés a tu jermu que le cantamo' una serenata, le cantamo'? La cosa, claro, terminó en la comisaría más cercana con diez Habitués detenidos y uno prófugo.
El que aquí escribe no estaba esa noche (o sí estaba, no me acuerdo, es posible que estuviera y que el prófugo sea yo, realmente no me consta. Recuerdo vagamente haber jugado a la escondi en un zaguán oscuro, un perro blanco con corbata, la cartera de Armando y un bondi que iba para otra parte). En todo caso hube de apersonarme posteriormente con un abogado (en realidad, con un actor que se hace pasar muy bien por abogado) para lograr la libertad de los reos recurriendo al sencillísimo trámite de caer con dos pizzas (los muchachos éstos de azul son locos por la pizza) y, claro está, de abonar una jugosa cometa (que también son locos de esto último).
En fin, el resultado de la jornada, quedó grabado para la posteridá, y lo compartimos con ustedes (la pared de fondo, después de volver locos a los tiras, dele, oficial, qué te cuesta, la confeccionaron ellos mismos con los corchos que portaban en los bolsillos):
Cosa seria estos Habitués... y a mucha honra, si de andar felices y haciendo un poco de desbarajuste se trata.
¡Salute!
29.11.09
La próxima. ¿La última? Misterio...
Sabrán disculpar la insistencia pero llega febrero, llega Carnaval, y Los Habitués se van despidiendo de este año 2009 que tantas alegrías les dio cantando, una vez más, junto a sus queridos amigos y amigas ahí en el barrio de Flores que los vio nacer.
Saquen lápiz y papel que van los detalles del convite:
¿Se vemo' ahí? ¡¡¡Vamo'!!!
¡Salú!
PD: por correo les mandamos el volador para que nos den una mano pa' difundir. Los Habitués, una vez más, agradecidos.
Saquen lápiz y papel que van los detalles del convite:
sábado 5/12
LOS HABITUÉS
tango y murga fueyserá
en
CRITERIO Café Cultural
2 funciones: 21:30 y 23 hs, masomeno
¡a la gorra!
Varela 503, entre Avenida Directorio y Tandil.
A 6 cuadras de Plaza Flores, la del Angel Gris, pa’l sur.
¿Se vemo' ahí? ¡¡¡Vamo'!!!
¡Salú!
PD: por correo les mandamos el volador para que nos den una mano pa' difundir. Los Habitués, una vez más, agradecidos.
otras fechas
domingo 6/12
18hs
Festival Cultural Solidario
22hs cerrando el
Pre-Carnaval 2010
Murguiondo y Zelarrayán Villa Lugano
desde las 17 hs
¡Salú!
18hs
Festival Cultural Solidario
Achupallas y Rafael Obligado, en la plaza histórica del Barrio Villa Dorrego
González Catán, La Matanza - Ruta 3 km 30
desde las 13 hs
Folclore, trova, murga... en fin, un montón de artistas del barrio y de por ahí...
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Pre-Carnaval 2010
Murguiondo y Zelarrayán Villa Lugano
desde las 17 hs
¡Salú!
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