la puta justicia

Hacía rato que no escribíamos en el coso éste nada que excediera el pequeño universo habitué: el lonplei, Las Patas en las Fuentes, las presentaciones. No por falta de interés, sino más bien de tiempo y, básicamente, de computadora.

Pero ayer el viejo ispa corporativo dio una muestra tan obscena de su pensamiento retrógrado que queremos aprovechar la volada para intentar decir alguna cosa.

Hacete amigo del juez, reza con justicia el refrán. Y nada más cierto y más actual que está sentencia hija del saber popular. Porque todo el mundo sabe -y si no sabe, intuye- que la Justicia fue creada más para convalidar privilegios, para "legalizar" la flagrante injusticia en la que asientan su aristocrático culo los copetudos del mundo, que para responder al reclamo de mayor igualdad y de un reparto más justo de la torta.

Y tienen amigos los jueces; un millón de amigos tienen. O amigos con millones, que es segual. Sus compañeritos de clase, digamos; dueños de estancia, de ingenios, de la santa moral, de la ética republicana, y, cómo no, de multimedios.

Y los jueces, como todo hombre de bien, son leales a sus amigos. Y son leales también a sus "otros" amigos, menos presentables que los anteriores, pero igual de indispensables. Las policías bravas que le cuidan el rancho y, entre otros, que la lista es larga, los fiolos que les consiguen las putas.

Y de esto quiero hablar aquí. De la cada vez más notoria y patética hipocresía de ese país de hombres probos (aunque quizás sea casualidad que la mayoría de los firulos estén en las inmediaciones de Tribunales), republicanos cuando les conviene, con señora, hijos pródigos, misa los domingos, trajes de corte y honorable calva reluciente. La Justicia independiente. Espere que me cague de la risa un rato. Notarios de dictadores de cualquier pelaje, chupamedias y alcahuetes del poderoso de turno que les unte la mano, sostenga sus vitalicios privilegios y, ya que estamos, los invite a Miami a descansar un cacho. ¡Unos independientes bárbaros los chotos viejitos estos!

Pero la conciencia crece, y son cada vez menos los que se morfan cualquier buzón. Y se escuchan otras voces -y cabe recordar también que a los otros viejitos buenos, los de púrpura, también les pintaron la cara hace poco-, y la mentira va quedando cada vez más en bolas.


Por Marita Verón, por las miles de niñas, jóvenes, mujeres víctimas de la trata, y por el país más cierto y más justo que venimos entre todos alumbrando,
¡salú!

organicemolón, chochamu'

Organizaciones culturales, sociales y políticas promotoras del 

Festejo Popular en la Calle 

INVITAN AL LANZAMIENTO DE LAS ACTIVIDADES 

“CARNAVAL 2012” 

- Presentación de la Convocatoria y de las acciones a emprender. 

- Panel “Festejo Callejero y Carnaval”. 

  · Lic. Alicia Martín - La importancia de la fiesta popular en la Calle 

  · Elsa Calvo (La Loba) - El Carnaval soñado. 

 · Guille Castañeda - La experiencia de la utilización del espacio público por las redes y organizaciones culturales. 

- Actuación de Los Habitués, tango y murga fueyserá. 

Participan referentes de organizaciones culturales, sociales y políticas como así también músicos e investigadores. 

Jueves 15 de Diciembre 

Casona Cultural Humahuaca 

18 hs. - Humahuaca 3508 – COMUNA 5 - CABA

otra que Mingo y Aníbal...

No pasarán. ¡Salú!

una de terror

Había una vez, en un país muy, muy lejano pero no tanto, al que sus pobladores llamaron en tiempos remotos Lac-Aba, un príncipe aterrador.

Su padre, Carl Ossa Ul, otrora poderoso y hoy senil príncipe turco nacido en los míticos valles de Lar Ioj-a, junto a su madre, Domin Göcav-Allo, de la que ya nadie se acuerda mas pervive acechante en los cuartos oscuros, dieron a luz a la criatura, que pronto habría de convertirse en un mito pesadillesco para los progres habitantes de Lac-Aba.

El espantoso gobierno del matrimonio dejó a los fértiles valles de Lac-Aba y sus alrededores convertidos en un páramo. Violencia, impunidad, pueblos vacíos y abandonados; vides, hombres y jumentos sin trabajo; las tierras de labranza corruptas e infectas de espantosos gusanos que devoraron la fe y la conciencia social... Y la memoria. Nadie recuerda ya aquellos años malditos en los que el neoliberalismo (así denominaron los sabios aquella pérfida fe) destruyó hasta los cimientos aquel otrora pujante pueblo...

Tanto así que hoy su vástago, Maür I, de estirpe mortal mas protegido por un oscuro manto de negra magia urdido por los dioses de Clar-In, continúa conduciendo con simpatiquísima mano de hierro, globos de colores y canciones de Qu-Een los destinos de aquellas infortunadas tierras abandonadas de Dios y en la que se pasean orondas legiones de horribles demonios: Duranbar-Bà, consejero implacable de estampa bonachona; Rodrig Eslä Reta, el de la ígnea calva y mirada enajenada que, cual Medusa, convierte a los mortales en pipiolos; Nicola Srrit Ondo, temible puntero de las huestes infernales en los parajes del sur; la alada y sensible Gab Imïch-Etti; la guardia blanca, aunque inútil y exonerada, la inefable Metropolitana, con sus represivas luces azules de discotec; los extrapartidarios amigotes pero demonios al fin Lilit A, el oráculo rubio y tostado, y el terrorífico Duh-Al Dë, el de la enorme cucusa... y, en fin, un sinfín de personajes, uno peor que el otro...

Científicos eslavos afirman que la actitud de piadosa tolerancia de los pobladores de Lac-Aba hacia su gobierno (al que estarían reeligiendo por cuatro años más) se debe a la ausencia total de sangre en las venas, cuestión ésta que confirmaría el origen demoníaco y vampiresco de esa casta gobernante. Otros, que el bilioso y hepático color amarillo que inunda la ciudad produce una suerte de hipnosis que induce al olvido y a la pérdida de discernimiento...


Qué quiere que le diga... Más allá de las razones, cada uno tendrá las suyas, pero yo estoy recontra-recagado en las patas. Cuatro años más, sospecho, pueden llegar a ser muy bravos. Así las cosas entonces, este domingo, iré a votar con una ristra de ajo al cuello cual bufanda, una cebolla arrojadiza por las dudas, una estaca en el bolsillo del lompa, un crucifijo en la derecha y en la izquierda la boleta Van Helsing-Filmus-Tomada a ver si cortamos la racha neo... perdón, naboliberal que azota Lac-Aba, y parece que, todavía, al ispa todo.

¿O será nomás que es inmortal? ¡¡¡Mamita!!!...

¡Salú!

arrabal amargo

Arrabal amargo

metido en mi vida,

como la condena

de una maldición.

Sería pa' reirse, mire, si no fuera tanto pa' llorar. ¿Usté lo vio ayer, lo escuchó? ¿Escuchó, realmente escuchó, las pavadas que dice? ¿Lo vio bailar, hacer como que cantaba y emular un riff de guitarra rockera en una cumbia? Digamé entonces, sinceramente, ¿no le parece un tanto impresentable, un triste pelafustán, nene de mamá? ¡Ah! Sí le parece... ¿Y entonces?... ¿por qué lo votó?
¿O será quizás que los pelafustanes, Mano Blanca, Porteñito, somos nosotros?

¡Ay, ay, ay, mi barrio! Mi Buenos Aires querido, la que nos espera en estos cuatro años...

En fin, la batalla no está perdida todavía, aunque se me hace que viene (y ojalá me equivoque) medio cuesta arriba remontarla. Así que a meterle, compañero, y a sumar voluntades, que Buenos Aires, su gente, pero sobre todo aquellos que la ven de afuera, los que "sobran", los que nunca estarán invitados a esa fiesta tan pro más que para servir las bandejas, se merecen otra cosa.

Les dejamos un tanguito para cortarse un rato las venas en la voz del Zorzal, pero con alguito de esperanza en la segunda vuelta:

Y cómo de nuevo
alivia sus penas
vestido de fiesta
mi viejo arrabal.

¡Salú, conciudadanos!



PD: ¡Ah!... Y, Mauri, Gilda es nuestra, ¿'tamos?

se acabó lo que se daba

Muy bien, así es la cosa: las condiciones objetivas están dadas, las subjetivas también, así que, señores, señoritas, sepanlón, a partir de este momento los Habitués se declaran en pie de guerra. No porque tengamos ganas —semo' más bien pacifistas— pero a veces la Historia, así, con mayúsculas, te sacude un cross de derecha, literalmente, vea, en este caso; un patadón de esos que te tiran de la catrera en la que uno pretende pasar sus días y que volando te sienta de tujes en la trinchera, y ya no queda otra que cachar la gomera y a aguantar a pie firme la pelusa, la llovizna de pipiolos y los cascotes que pretenden romperte el marulo y/o la croqueta. Así que es ahora o nunca, compañeros. Definidos los candidatos en nuestro Querido y Gran Buenos Aires, la oportunidá se las trae y por eso nos convoca.

Y por qué, se preguntará usted, esta actitud beligerante de la barra ahora, tan gentil ella siempre, tan buenaza, ¿eh? Bueno, pues bien: porque habiendo sopesado con-ci-en-zu-da-men-te los pros y los contras, hemos decidido que nos gustan bastante más los contras que los pros, porque nos dimos cuenta que estamos hartos e indignados, enfermos de espanto, con una molestia en el hígado que el tordo dice que es vergüenza ajena, culpa de estos pros que, ahora, mirá vo', llenan de sombrillas la ciudad.

Y mire que el amarillo es un color que nos gusta bastante, pero no hay caso, che, se nos viene haciendo cuesta arriba de un tiempo a esta parte, casi al punto de hacérsenos intragable. Razón por la cual creemos que ya está bien, que aunque nunca estuvo bueno Buenos Aires hicimos la experiencia de votar a un papanatas —¡yo no lo voté!, me gritan de acá atrás—, anduvimo' en bicicleta, muy lindo y muy rico todo, la UCEP, las escuchas, el Fino, la bestezuela del hermano de Caín, la buena de la Gabi, el vuelo intelectual de Ladríguez Berreta, todo muy bien, civilizado y democrático —fue tan lindo y emocionante ver como nos tirábamos piedras entre nosotros—, un ejemplo de lucidez y eficiencia, y, por qué no, todo sazonado con una cuota de frivolidad, humor y estupidez —con la del bigote te pasaste, ¡capo! ¿Y la de cuin?— de lo más simpática.

Así que, Mauri, my dear, de corazón y con cariño, ya no sos bienvenido, y los Habitués te invitamos a retirarte para siempre de nuestras porteñas vidas el próximo mes de julio, que ya va siendo hora de empezar a hablar un poco en serio. En fin...

En síntesis: Valientes caballeros —otra vez siento bajo mis talones el costillar de Rocinante; vuelvo al camino con mi adarga al brazo...—, señoritas de armas tomar, a partir de este momento el coso éste se pone a disposición de todos aquellos que quieran sumarse a la patriada de batir al team amarillo en las próximas elecciones, de este lado de la General Paz, y en la patria toda. Se aceptan adhesiones.

¡Salú!

boleto de ida y vuelta

Che, ¿ya te conseguiste el disfraz? No hace falta que sea complicado. Un disfraz... no sé, cualquier cosa, sencillito nomás. Mirá que ya estamos, papusa de percal. Ya llega Carnaval y el bondi habitué ya está listo pa' zarpar...

¡¡¡Vamo' que venimos, chochamu'!!! No falta nada, no falta... ¡Salú!

... un bombo al plato

Y todo esto viene a cuento, la crónica anterior, porque quería insinuar que nuestro Querido y Gran Buenos Aires sí tiene, aunque parezca mentira, su folclore particular. Arrabalero y musical, cantor, bailarín y fiestero, impenitente, calentón y volador. Sí, señor; sí, señorita: además del tango que reverdece, la murga. Porteña, pa' más datos.

Porque la murga es un género (¿es un género?) que desde hace tiempo viene pisando fuerte y creciendo, pa' decir que Buenos Aires también es pasión y es alegría compartida, y que alejada de los flashes y de las cámaras la ciudad vive, respira, comparte, también combate... Y crea.

Retomando con esfuerzo una tradición, la de los festejos de Carnaval —las Carnestolendas, como le dicen algunos—, que tienen por lo menos ciento cincuenta años, seguro más, en el Río de la Plata, la ciudad hace arte. Popular y gratarola, para sí misma, pa' compartir nomás. Arte de la levita y la galera, los apliques, la pintura y el baile, único y feroz, violenta caricia como carcajadas de amor... Bailar. Con una cadencia lenta y pesada, grave y brillante, que a veces se enloquece y acelera, tronando, llamando, anunciando de lejos que llegó el murgón...

Porque bailando murga Buenos Aires se saca de encima la careta de la circunspección, la filosofía cruel y metafísica de la soledad, del desarraigo, pa' decir, en colores brillantes, chorreando sudor y risas, que algo de la América escondida late acá. Y cómo late, viejo...

Ciento y pico de murgas, treintiytantos corsos, veintemil murgueros-artistas... Algo está pasando, ¿no? Y a eso hay que sumarle todos los circuitos y corsos independientes, las murgas del Gran Buenos Aires que explotan, las murgas de uruguayos y a la uruguaya, las comparsas de candombe montevideano y las porteñas, las norteñas, jujeñas, bolivianas, los coros de Carnaval, los grupos de percusión... Sí, señores, el Carnaval crece, está cada vez mejor y más lindo, y encima devolvieron los feriados...

Los Habitués, como no podía ser de otra manera, orgullosamente se suman y aportan su granito de arena. Porque UN habitué en especial, nuestro idolatrado Aurelio Cynar —que en otros barrios se hace llamar Ariel Poggi, vaya uno a saber por qué—, junto a Juancito Brusse, se les dio por dar un puntapié fundamental, y sacar un libro. ¿Qué libro? Bombo al plato, una mirada al bombo de murga. Un homenaje al rey indiscutido, el corazón propiamente, del porteño Carnaval: el bombo con platillo.

¿Ustedes los escucharon tocar a Cynar y a Juancito? Bueno, si usted cree que tocar el bombo es cuestión de llevar el pulso nomás, de tocar en negras, o por qué no a las negras, y a lo bruto, es porque todavía, evidentemente no los escuchó. Así como tampoco escuchó tocar a Alejandrito Caraballo, por ejemplo, o a los cientos, miles de bombistas, hijos pródigos del gran Teté Aguirre, que le vienen haciendo honor y encontrándole sonidos al bombo desde hace rato.

Decía entonces que estos "músicos, murgueros, militantes enamorados de la murga, el folclore y la cultura popular de Buenos Aires y, por sobre todas las cosas, del bombo con platillo", en sus propias palabras, sacaron un libro. Y la cuestión es que el libro éste es... Vea, mire, para serle honestos, no sabemos muy bien qué cornos es. Quizás una investigación, un manual, quizás una recopilación, tal vez una... andá a saber. Pero va a encontrar allí partituras —en la página huev se puede bajar o imprimir casi todo el libro—, además de notaciones, ritmos, modos de usar el mazo y el plato, fotos de ejemplo para los cabezones como yo, etc. Todo muy didáctico y ameno, como le gusta a Momo, que ya era hora...

Así que si usté quiere adentrarse en el maravilloso universo del bombo con platillo, además de aconsejarle salir en una murga, claro, le diría que le pegue una pizpeada al broli, que no sólo no muerde, sino que le va a volar la capocha al tiempo que se convierte en un bombista consumado...

Éntrele nomás, y pida, con confianza, un bombo al plato. No se va a arrepentir, y va a quedar pipón; hágame caso.

¡Salú!

PD: Es menester mencionar también y ya que estamos, un antecedente, de los muchos y variados desde el gran Coco Romero para acá, directo: la Introducción a la percusión de murga porteña, también en formato de libro + cedé, de, otro grande, Zelmar Garín, editado por la Murga Escuela Sacate el Almidón en 2003. Otra joya pionera... ¡Al Carnaval no lo para nadie, vieja!

una sombra ya pronto serás

Parece mentira, parece que no, pero la tribu humana avanza. A pasos pequeños, con costos demasiado altos, pero avanza. Desde el fondo de los tiempos para reclamar lo que le es propio, el don que le ha sido dado. La capacidad de dar un paso más allá de sus instintos feroces... Pa' ser un cacho, justamente, más humanos, y mandar los resabios de inhumanidad a la cárcel de la Historia.

Una sociedad que quiere aprender a vivir en democracia, en libertad, con derechos iguales para todos, con justicia, ayer dijo -y antes de ayer, y antes de antes de ayer, y desde más antes lo viene diciendo- que hay crímenes que no son propios de la humanidad del Hombre y que no pueden ni deben perdonarse, condonarse, amnistiarse o indultarse.

Y es mucho. Tanto que quizás ni nos demos cuenta. Y a la vez todavía es poco. Todavía es muy poco. Muy poco si todavía hay quien no tiene casa ni trabajo. Si todavía hay quienes se van a dormir con hambre. Si todavía el igual es tratado como bestia, o enemigo. Si todavía el Poder, con uniforme o sin él, sigue matando. Como en Soldati, como en Formosa, como en Barracas -como todos los días en el combate sordo, genocidio ciego, hijo de la pobreza y la injusticia, en el que pibes deshumanizados por la pura mala suerte de nacer del vientre equivocado matan por nada a quien no merece morir, y mueren, por mucho menos-.

Pero todo es comienzo, y hay aires de (más) justicia dando vueltas, y la historia sigue. El pueblo argentino viene queriendo y se anima a reescribir su propia historia pa' adelante, su futuro. Y usted, mi muy señor mío, ya no es nada ni es nadie, apenas un hombre que ha de pagar sus crímenes, y que tuvo la suerte, y fíjese usted qué cosas, de tener el juicio que, por usted, a otros les fue negado.

Usted, señor, YA es historia. Ya ha pasado.

¡Salute, Córdoba! 

URGENCIAS

Llueve. Y llueve a cántaros. Hoy sábado llueve VERGÜENZA. Y llueve rabia, bronca, y odio, y por qué no miedo, ¿algo de esperanza? Llueve algo que se parece al horror, baldes de mierda llueven. Pero sobre todo vergüenza...

Retrocedimos dos mil años en un instante. Racismo y violencia, la peor pulsión de la tribu humana desplegada en todo su horrendo esplendor... Y arriba, abajo o al costado alguien se ríe...

Cada uno encontrará las causas, los culpables, que su buen juicio le permita. Y pensará también quién pierde qué, además de los que pierden la dignidad y la vida, y quién se beneficia (siempre alguien se beneficia) con la muerte, el enfrentamiento y el odio... Pero dejo abiertas las preguntas, no es éste el lugar para intentar una respuesta.

Pero venimos asistiendo a una suma cruel: Mariano Ferreira en Barracas, Roberto López en Formosa, entre martes y hoy ¿cuatro? asesinados en Soldati. Los asesinos son distintos y dispares, las causas, también, pero, un poco más allá del análisis de cada situación específica, de sus causas y causantes, todas, hay que decirlo, tienen una raíz común: focos de injusticia feroz y de explotación (con beneficiarios directos e indirectos) que, a pesar de lo avanzado, persisten con un terrible rostro. Necesidades, que son derechos, y sobre los que hay que operar con URGENCIA y DECISIÓN. Porque ante la muerte (y sin mencionar aquí, o mencionando también, el precio en vidas que se paga todos los días por distintas razones) no hay margen posible.

Mucho menos indiferencia.

Se pueden pensar y analizar, decir o callar muchas cosas, pero nada de lo que se diga o se calle devuelve una vida. ¿Qué se hace entonces YA, ahora mismo? A quien le quepa el sayo que se lo ponga...

Y MauriSSio... ¿sabés qué?,  ¿por qué no te vas un poquito a la reputamadrequeterremilparió...?

Manuel "el Negro" Flores, habitué

pueblo y cultura

El martes que viene, 30 de noviembre a la tarde-nochecita en la Plaza de los dos Congresos, a eso de las 19 hs., creo, los Habitués se suman con un par de canciones a la movida Pueblo hace Cultura, 1ª Marcha Nacional de Organizaciones Culturales Comunitarias y del Arte Autogestivo e Independiente, en la que se va a presentar el proyecto de Ley para la implementación de los Puntos de Cultura en Argentina.

Pero vaya temprano, que desde las 10 de la mañana arranca ahí en Congreso la muestra y desfile de experiencias culturales comunitarias, en la que habrá murgas, teatro, música, plástica, radio, video, circo, arte callejero, literatura y muchas cosas más. Después, caravana cultural hasta el Obelisco.

Si se quiere enterar bien de qué se trata, les dejamos acá el enlace a la página de los cumpas de Pueblo hace Cultura. Qué quiere que le diga, me parece que vale la pena...

(ojota que en el afiche dice 1º/11, la fecha original en la que
estaba prevista la actividad, pero es el martes 30/10)

Por más, mucha cultura popular y quilombera, ¡salú! Se vemo' ahí...

biva la trapia

Bueno, caramba, en el día de ayer la Presidenta declaró al vino, a nuestro bienamado totín, "bebida nacional".

Los Habitués, como se imaginarán, saltando en una pata por la justa reivindicación a nuestra idolatrada bebida popular, tan noble, calentona y compañera, además no salen del asombro y no caben en sí porque también se sienten, por interpósita bebida, también homenajeados. Especialmente en este caso la fracción viñatera, compuesta por Humberto Crespi, Nino Carcassonne y Ramiro Moscato (los demás Habitués, aunque celosos, aprueban y celebran la medida, si total cuando se trata de encurdelarse...).

En fin, una reivindicación más para celebrar... con un vino, con los amigos que se lo merecen, los patriotas, en homenaje al vino... Y que además y por si fuera poco, "tiene origen santo", como lo endemuestra esta magnífica versión criolla de La última cena:

(Asado en Mendiolaza, Marcos López, 2001)

Les recomendamos, cómo no, que se detengan un cacho a ver las fotos de Marcos López. Y además y ya que estamos les dejamos como yapa una joyita de Jorge Marziali y Juan Falú, la hermosísima cueca La de Kayam, en la voz de la bella Juan Quintero y el gran Luna Monti... perdón, es el vino..., en homenaje a Omar Jayyam, matemático, astrónomo y poeta persa del siglo XI, que dijo, entre otras cosas, el sorbo de vino es presente constante, no hay más futuro en él que la persistencia en el goce y la mirada lúcida hacia nuestra propia finitud.

¿Lo qué? No importa... Ahí va:



Señores, señoritas, ¡biva la trapia... la pirtia... la patrrrg... la Patria!
¡Salú!

que te garúe finito

Cumplimos en informar a la ciudadanía que en el día de la fecha espichó Emilio Eduardo Massera, ex-integrante de la junta militar que gobernó el ispa entre 1976 y 1978 (gobierno de facto -dictadura, bah- que duró hasta 1983). Jefe de la Armada, fue el máximo responsable del centro clandestino de detención que funcionó en la Escuela de Mecánica, la vergonzosamente célebre ESMA, por donde se estima que pasaron en forma ilegal más de 4000 detenidos políticos, los que en su gran mayoría, además de ser brutal y salvajemente torturados y asesinados, hoy se encuentran desaparecidos. Por (algunos de) esos crímenes fue condenado a reclusión perpetua en 1985...

Una impresionante e inesperada multitud de manifestantes se reunió hoy en la Plaza de Mayo para homenajear al ex-presidente de facto... Ah, no, pará, pará... ¿No fue nadie? ¿Nadie, pero nadie, nadie? Qué raro, che, si estos tipos salvaron a la Patria del azote de la subversión apátrida... Ah, ¿estaba Grondona? Mariano, ¿no? Y bué, mirá vos...

Pobres viejitos, hoy están siendo juzgados. Pobres viejitos, sólo son, serán, un triste, oscuro, doloroso y vergonzante recuerdo. Pero bueno, loco, quéselevacer, éstos sí "algo habrán hecho"... En fin, hasta nunca, ex-almirante.

PD: Che, ¿está caluroso allá abajo?

al gran pueblo argentino, ¡SALÚ!

Cosa seria, che, mecachendié... con tantos mierdas que siguen dando vueltas, con tanto buitre que acecha. Justo ahora, taquelotiró...

No voy a hacer aquí el panegírico del ex-presidente, ya habrá quien lo haga mejor, o peor, seguramente. Tampoco quisiera entrar en ciertas discusiones pedorras y elementales (si uno es K o anti-K) que son bastante comunes y que le faltan el respeto a la inteligencia.

Quiero hablar como un tipo que se reconoce en el movimiento popular, llámese peronismo o como más le guste llamarlo, que las etiquetas y las camisetas son lo de menos.

Nunca tuve vergüenza de decir que era peronista, jamás, porque cuando decía peronista decía John William Cooke y Evita, el Tío Cámpora, Atilio López, Julio Troxler, Cacho el Kadri, Rodolfo Walsh y Paco Urondo, Raimundo Ongaro, Discépolo y Carlos Mugica, los trabajadores sindicalizados en algo que se llamó y se llama CGT, los miles de delegados obreros de la Resistencia encarcelados, los asesinados; los peronistas que se enfrentaron a los burócratas y los traidores del Movimiento; el pueblo sencillo que se supo dignificado, los "cabecitas negras", la patria libre, justa y soberana, la universidad popular; decía mi viejo, mi vieja y mis tíos, aquella JP del socialismo nacional, los desaparecidos. Y también decía Agustín Tosco, y la Revolución cubana, y Zapata y Sandino y Allende; y Carlitos Marx y Lenin... Ese peronismo decía cuando decía que era peronista. Ese peronismo, aquél, el que fue derrotado y "desaparecido" del mapa durante casi 30 años...

Nunca, jamás, el peronismo de la VERGÜENZA (el que acaba de asesinar a un militante), aunque haya algunos miopes a los que todo le parece "lo mismo", como perfectamente le conviene a algunos dueños de casi todas las cosas.

(salvando obviamente las distancias, una tapa magistral
de nuestra historia reciente para despedir a un líder político excepcional)

Y se me hace necesario decir ésto porque algo de bueno pasó en estos últimos siete años, mucho, pero muuucho más de lo que hubiéramos esperado o siquiera imaginado, y más allá, muuucho más allá, de lo que el "kirchnerismo" es en sí como proyecto político y económico. Porque poco o nada me importa lo que hagan o dejen de hacer las estructuras, los dirigentes, sus propias motivaciones o intereses. Sí me importa lo que ocurre, lo que nos ocurre en términos políticos y, sobre todo, lo que hace el pueblo cuando tiene ganas de comprometerse.

Porque fijate vos, hoy, los jugadores en la cancha: de un lado la desmovilización, el escepticismo, la no-política, el miedo, el individualismo más rancio, las banderas de los garcas. Del otro... bueno, hay de todo, como en botica, claro. Pero en la base, ahí abajo, hay un pueblo que se empieza a sacudir de encima los restos de una derrota atroz, de 30 años, y que empieza a movilizarse, a organizarse, a afiliarse, a comprometerse, a creer en su propia fuerza, a tener ganas de pelear.

Y Néstor Kirchner, un tipo valiente que le devolvió a la política algo de su perdida dignidad, y más allá de lo que fuera específicamente su quehacer como político, formó parte insoslayable de este proceso de reconstrucción de la conciencia social.

El "kirchnerismo", con sus virtudes y con sus limitaciones, quizás pase, pasará. La lucha no, que es una y es la misma, siempre. Hoy en el ispa se redobla la militancia popular (ojota, peronista y no-peronista), la participación, la discusión política... Y el loco éste que se acaba de ir deja un país un poco más inclusivo y solidario, más consciente, más democrático. En buena hora, y a hacerse cargo de defender lo ganado, y a seguir peleando por lo que falta.

Porque nos deja a los peronistas, aún a aquellos de la vertiente quilombera y anarca, con la sensación de que el peronismo, aquél, el popular, el que también supo ser revolucionario, el que quiere ser democrático, sigue siendo una herramienta de combate y de cambio.


Hay quizás quienes se alegren hoy. Los garcas disfrazados de democráticos, sin duda. Del otro lado, quizás aquellos que entienden que todos los demás, el mundo entero, menos ellos, son "la derecha". Y quizás también mucha, muchísima gente desorientada, derrotada, temerosa y sin-sangre, que repite como loro el discurso de los dueños del poder y que termina defendiendo los intereses de los patrones de la estancia. Ellos, tal vez, quizás se alegren.

Nosotros, la verdá que no.

Don Néstor: hoy, un brindis habitué, peroncho y discutidor, de mesa a mesa, en su nombre. Y por más participación, más compromiso, por más militancia popular, de todos los colores, ¡Salú!

NUNCA MÁS

Sin palabras. Pero la realidad entra en el coso éste de prepo y sin avisar. La violencia asesina de los que tienen el poder de matar, en este caso las mafias sindicales y políticas, que existen y tienen nombre y apellido, se lleva a otro laburante, Mariano Ferreyra, militante del Partido Obrero.

Quien esto escribe, que todavía cree en el movimiento y la participación popular, en la militancia gremial, hoy no encuentra palabras para condenar como se debe a todos estos hijos de mil puta que en el nombre del peronismo mantienen sus lugares de privilegio, sus infames negociados, haciendo uso de la violencia más cobarde.

Mañana paro nacional y movilización para exigir juicio y castigo a los responsables.

Manuel "el Negro" Flores

habitué

censaciones 2010

No hay que prender la tele, eso es lo que pasa. Porque la prendés diez minutos y te dan ganas de balearte las partes con un misil tierra-aire, además de que te lima el bocho y te quema las neuronas. Por eso vuelvo a decir, no hay que prender la tele.

Porque escuchame una cosa: ¿es verdad que hay gente que le tiene miedo al censista? De ser verdad, ¡¿cómo es posible, me quiere alguien decir, cómo es posible que haya gente que le tiene miedo al censista?! Me aclaran acá que el miedo no es al censista si no a los chorros disfrazados de censistas. ¡Ah, bueno, menos mal! ¡¿Pero me están jodiendo...?! Díganme que es una joda, por favor, que es de no creer, viejo... ¿No nos estaremos pasando de pelotudos ya con esto de tragar, creer, reproducir, magnificar como imbéciles la primer pelotudez que se le ocurre a algún periodista que ese día se había tomado unos tragos de más? ¿Tantas ganas de catástrofe hay dando vueltas?

¿Tanta pero tanta distancia hay entre la realidad de la yeca y la realidad en la cabeza de la gente? Es grave, viejo, denserio... Tanta boludez empieza a asustar; nuestros sacrosantos medios libres están construyendo un pueblo de psicóticos y todos tan tranquilos, mecachendié. Transcribo: "La psicosis es un término genérico utilizado en la psicología para referirse a un estado mental descrito como una pérdida de contacto con la realidad. (...) Los sujetos psicóticos suelen experimentar alucinaciones, pensamientos delirantes, y trastornos formales del pensamiento (cambios de las relaciones semánticas y sintácticas).", y etc.

Leí por ahí una frase muy precisa en relación a estas cuestiones: poder diferenciar entre la "posibilidad" y la "probabilidad" de las cosas. Porque pongamos por caso una "posibilidad": por ahí, POR AHÍ, a algún rocho, a ALGÚN rocho, se le ocurra disfrazarse de censista. Pongamos por caso que POR AHÍ lo logre con cierto donaire como para que alguno se trague el camelo. Pongamos por caso que POR AHÍ algún funcionario más o menos corrupto le venda la credencial que le hace falta para completar el disfraz. Pongamos por caso que POR AHÍ ese fulano, entre varios millones de personas a ser censadas, justo le toque el timbre a uno. Pongamos por caso que uno, que a esta altura ya anda medio precavido, lo relojea y si por alguna razón no le cae bien la jeta decide mejor no dejarlo entrar, ya que no es obligatorio y por las dudas. Pongamos por caso que POR AHÍ en ese momento no hubiera nadie en la calle (recuerde que esto es a pleno día, con los vecinos quizás en la puerta, justamente, esperando al censista, y con muchos censistas reales dando vueltas) y el tipo decida entrar de prepo, POR AHÍ, bufoso en mano. Pongamos por caso que efectivamente entre y que lo robe. Pongamos por caso que POR AHÍ nuevamente no haya nadie en la calle y logre salir y escapar por fin con la montaña de electrodomésticos recién sustraídos. Todo esto, por supuesto, puede llegar a pasar, claro. ¿Pero no serán demasiados POR AHÍ como para andar generando una psicosis colectiva de tamañas proporciones de pelotudez? Digo, puede pasar, pero es poco probable.

Y digo todo esto, ahora sí, sin desmerecer a nada ni a nadie, y sin negar que la cosa está brava, cómo no, y la "inseguridad" es una realidad cierta para mucha gente víctima de delitos de una gravedad que sorprende por lo brutal. Pero eso es una cosa y otra es la manipulación que de eso se hace, sobre todo porque hay alguna gente a la que le conviene que vivamos cagados de miedo y encerrados en nuestras casas.

Así que mire, señora, señor, hágame caso y va a ver cómo le cambia la vida, como "baja" la inseguridad en el acto: apague la tele. Y listo el pollo. Después, no sea gil, tenga cuidado y no ande regalado. A ver si todavía lo chorean...

En fin...

medios de ley

Se vemo' ahí.

bombo al plato, y sale con fritas

Escuchame una cosa: ¿ustedes lo escucharon tocar a nuestro héroe, el mago del bombo con platillo, Aurelito Cynar? ¿Ah no? ¿Y a Juancito Brusse tampoco? Ah, pero entonces me parece que te estás perdiendo de algo, escuchame un poco...

Y si ya los escuchaste y te quedaste loco, enfermo de la cabeza, propiamente turulato, con la infinita cantidad de sonidos y matices que logran arrancarle a puro golpe de mazo a tan noble instrumento, anotá porque los quías van a dar una 'clínica de bombo con platillo' (¡tomá mate!) el próximo sábado. Ahá, ¿adónde? No sé, pero ajoba te enchufo el volador del asunto:

Y de ahí a tocar a la Sinfónica, papá...

¡Salú, bombistas del mundo! Qué sería de la murga sin ustedes...

¿y ahora qué hacemos con tanta alegría?

A falta de una imagen mejor, reproducimos aquí la tapa del noticias carnavaleras (publicación onlain que supo ver la luz en el coso éste durante el Carnaval) del domingo 15 de febrero próximo pasado, que da cuenta de algo del camino recorrido, y del reclamo que hoy es proyecto de ley.

Por el lunes y martes de Carnaval feriado nacional: ¡que viva y florezca el arte y la cultura popular!

"...y poblar de corsos subversivos, desaforados, todas las callecitas del suelo patrio, y por qué no del mundo, ya que estamos."

¡Salú al rioba, a la murga, a los murgueros y a todos los carnavaleros que han sido, son y serán!

arroz con leche, me quiero casar...

Bueno, che, un tirito pa'l lado de la justicia. Hoy el ispa amaneció un poquito más lindo. En contra del miedo que a diestra y siniestra agitan viejos fantasmones, se puede cambiar, se puede ser mejor.

De a poco, empezamos a escribir nosotros nuestra propia historia. En democracia, poca cosa, casi nada. Mal que les pese a unos cuantos. Él, el Barba, pa' mí que también votó a favor.

¡Salute, che!

(PD: Faltos de tiempo y de imaginación nos afanamos la tapa del Página, que por lo demás es muy bonita. Y bué, será de Dió...)