...que ya ni el diablo te salva

Que se sepa: Los Habitués odian el folclore.

Aunque quizás esta terrible y en apariencia definitiva declaración necesite ser atenuada con alguna explicación...

El Habitué es esencialmente un animal urb... Empiezo de nuevo: el Habitué es esencialmente un animal. Punto. Un animal, decía, esencialmente urbano, hijo nacido de entre el adoquín y la farola de la urbe que lo parió (en sentido figurado y exclamativo), a la que ama, venera, teme y putea. Y que, además, en general (o mejor dicho, de General Paz para este lado) cumple su ciclo vital, es decir, nacimiento, crecimiento... snif, deceso... pucha, me puse triste... y bué... no demasiado lejos de la mesa preferida de algún oscuro bar del trocén.

Por ende, esta manga de desgraciados, fieles cultores del anonimato de la gran ciudad, amantes del humo denso de los boliches mistongos en los que las miradas y los sentidos se pierden en grandes vorágines de desconocidos rostros, entre el ensordecedor entrechocar de vasos y escapes de colectivos llenos hasta la manija, no pierden oportunidad de declamar que la tierra les da alergia, que no hay peor predador que la hormiga colorada, azote de la humanidad, que no tienen la más puta idea de dónde corno queda Salavina, que sólo y tan sólo son felices entre las fauces del gran monstruo de cemento, y que su única relación con el Interior, la naturaleza y esas cosas, son los malvones del patio y el canterito donde vacían el mate.

Ahora bien, hay quien sospecha que esto no es más que una impostura, una pose pa'hacerse los langas en algunos círculos (¡y qué círculos!) milongueros, y, como tipos que se precian de elegantes, cultivar el perfil de dandys algo atorrantes que tantas alegrías les ha dado (con algunos círculos), no sea cosa.

Como prueba de que no es taaan así como ellos dicen, se murmura por ahí que a uno de ellos se lo vio por Santiago del Estero este fin de semana, a altas horas (¡qué trío!) de la madrugada como corresponde a un Habitué, tramando, entre otras cosas, la mejor manera de deshacerse de un gallo pinto que, según él, desafinaba...

(Las sospechas habitués recaen en nuestro amigo Crespi, pésimo pero insistente zapateador, pero él dice que no puede ser, que él no era, y porfía que a esa hora estaba en algún lugar entre Avellaneda y Floresta (?), y que tiene una coartada, aunque su honor de caballero le impide dar más detalles. No sé: pa' mí que miente y que el del gallo era él. "Honor de caballero", psé...)

Así que este sábado los Habitués se dan una vuelta por la Peña Legüera y quizás por esta vez se dejen de macanas y aprendan a bailar chacarera como corresponde, que mal no les va a hacer si no todo lo contrario, se dejen trampear el alma en una zamba y se pierdan para siempre en algunos ojazos negros (o marrones... y ahí te quiero ver, ¡qué "círculos" milongueros ni qué ocho cuartos, gilastrún!). ¡Salú!

sábado 22 de agosto

LOS HABITUÉS

en la Peña Legüera

...una peña compañera

donde resuena la cultura popular

Club Ciencia y Labor

César Díaz 2453 (y Artigas)
desde las 22:30 hs 10 pé

junto a

Correntada (folclorrrrrrr)

+

Elena y el Tano (danza)

+

La Revuelta (folclore)

+

Tres Golpes (cumbia colombiana)

penialeguera@gmail.com / www.penialaleguera.blogspot.com

¡De lujo la peña! Con tanto amigo entrañable...

loshabitues@gmail.com - http://www.myspace.com/loshabitues

En iutub y en feisbuc también nos encontrás... ¡tamo' en todos lados, estamo'!

con sólo hacer click...

Bueno, una vez más Los Habitués se dieron el enorme gusto y el profundísimo placer de cantar en El Cántaro (¡ahí está, el Cántaro era, mecachendié!) en el Viernes de Rejunte de agosto, y, como siempre, se fueron felicísimos, algo mareados, bien alimentados (buenísima la polenta), el corazón calientito de recibir tanto cariño y el alma ancha de la pura alegría de encontrarse.

Como quizás recuerden los que tuvieron la suerte de compartir esa hermosa noche, Los Habitués, eternamente agradecidos, instauraron, e inauguraron al mismo tiempo, la entrega del “Premio Matarrese” a la mejor foto de Los Habitués en vivo. En esta primera ocasión el galardonado fue, justamente, don Javier Matarrese, a quien debe el premio su nombre, iluminado y talentoso cronista gráfico que por las suyas nos regaló la bella foto que ilustra el título del blog. Desinteligencias varias impidieron que entregáramos el premio oficial, que consta de un pingüino con su correspondiente damajuana de vino (tinto o blanco a elección) de la afamada marca “De la Casa”, así que la foto ilustra el emotivo momento en que Los Habitués le entregan al feliz ganador un premio simbólico (el otro será entregado oportunamente).

El concurso, por supuesto, sigue vigente.

Todos aquellos que quieran participar no tienen más que venir a vernos, sacarnos una foto y enviarla a loshabitues@gmail.com, adjuntando eso sí algunos datos básicos: si son varones, con el apodo basta; si se trata de una señorita, adjuntar nombre y apellido, edad, estado civil (si es casada, por favor abstenerse, o marcar el casillero “entro en cualquier componenda”), dirección, número de teléfono, pasatiempos preferidos y, si es posible, una foto (de sí misma, claro está).

El jurado será de excelencia y estará integrado por un grupo de expertos artistas de reconocida trayectoria convocado expresamente al efecto. O sea, los Habitués, y quizás algún que otro amigote que se caiga en el momento de las deliberaciones. Queda por definir dónde (en qué bar) y cuándo se realizarán las mismas, aunque las novedades, y las fotos concursantes, por supuesto, se irán publicando oportunamente (se aceptan sugerencias).

Así que, queridos amigos, amigas, ya saben: animensén, desempolven la vieja Leika y denle nomás al obturador, que Los Habitués sabrán agradecer el esfuerzo.

Abrazo grande para toda la gente que estuvo el viernes, muchas gracias por arrimarse y por la onda. Un reconocimiento especial pa’ los queridos amigos del Rejunte por la magia. A la querida Carolina Calivar, que ya sacó ventaja y nos sacó ¡400 fotos! y algún que otro video cantando en la cocina que seguramente subamos pronto (la primera foto, la de los Habitués vistos a través de su propio megáfono, es de ella).

Muchísimas gracias a las amigas de El Triciclo y a los cumpas de Fuego Indio por permitirnos compartir escenario. ¡Un lujo y un placer, che!

¡Salú! ¡Y que se repita!

magical mistery tour

Hacía rato que veníamos diciendo en nuestras trasnochadas reuniones de bar que todavía no habíamos puesto nada de los Beatles. ¿Cómo es posible? Imperdonable ausencia.

Y resulta que hoy, pero hace 40 años (¡40 años!), los quías cruzaron la calle enfrente del estudio de grabación y se sacaron esta foto, la que después sería la tapa del disco Abbey Road, el último que grabaron juntos, aunque finalmente se editara antes que Let it be.

Creo que nunca seré capaz, y hablo por mí, aunque sé que mis compañeros Habitués comparten mi desaforada pasión, de escribir, de describir lo que son, lo que significan los Beatles para este humilde cronista de los amores habitués. Nada más diré que a la tierna edad de 12 añitos, más o menos, había pintado un piano en la tabla de planchar, tenía una paleta de las de madera con una guitarra dibujada y ensordecía a mi paciente familia al grito de "aiuantujolliorjaaaan"...
Así que, además de ser los tipos que, creo, hicieron, crearon, atisbaron, casi toda la hermosa música que anda dando vueltas por el mundo hasta la fecha, supongo que ellos son los responsables de la gira mágica y misteriosa en la que estoy, estamos, atrapados sin remedio, y de casi todas las cosas que se nos da por hacer si de cuestiones musicales se trata (así que ya saben a dónde hay que ir a quejarse). Después, otras influencias marcaron, por suerte, otros rumbos. Pero siempre se vuelve al primer amor...

Voy a dejar aquí este comentario. Como dije antes, no soy capaz de expresar lo que quisiera (necesitaría varias páginas y muchas horas). Mejor me voy entonces a escuchar tooooodos sus discos, del primero al último y en ese orden, y a ver si mi vieja tiene todavía la tabla de planchar. Si alguno se prende, va a ser bienvenido (sobra una raqueta). Si alguna se prende... bueno... lo vamos viendo (por ahí podemos escuchar otra cosa).

Dear Prudence, won't you come out to play...

El Negro Flores

(Los cinco Beatles en pleno en Abbey Road. El quinto: George Martin, claro.)

¡Salú!

http://www.youtube.com/watch?v=9MVWy09RQYo

http://www.youtube.com/watch?v=Gv00r-BXRgY&feature=related

viernes de... suspenso

Hace rato, demasiado pa' mi gusto, que los Habitués no salen a cantar, pero no hay nada que hacerle. El frío, la gripe, la crisis mundial, el "Fino" Palacios, el discurso de Biolcati, nos tienen a mal traer, desanimados, malhumorados, sin ganas de nada, clavados a la mesa del bar intentando entrever entre las copas alguna hebra de futuro. Hasta que a nuestro amigo Campari se le ocurre una idea genial:

- Che, ¡¿y si vamos el viernes a...?!

- No jodas, Campari. ¿Adónde querés ir?

- A coso... ¿cómo es este lugar? El que fuimos la otra vez...

- ¿Cuál?

- ¡Coso! Pucha, ¿cómo era? Dale, vamos. Total, ¿que nos cuesta? Vamos, cantamos un rato, nos sacamos la mufa... Además se pone lindo. Está lleno de...

- ¡Qué rompequinotos! Si ni sabés cómo se llama...

- Pero sí, che, ahí, el lugar éste, que organiza la gente ésta, el amigo de aquel... Ahí, donde comimos las lentejas. Che, Nino, ¿cómo era el lugar aquel donde comimos las lentejas?

- Yo qué sé. ¿Qué lentejas?

- ¡Pero carajo! ¿No te acordás de las lentejas?

- ¡Ah, pará, ya sé!, ¿vos decís...? El Centro Cultural ese...
- ¡Sí, ahí! ¿Vamos?

- Pará, pará... lo tengo en la punta de la lengua... Sí, ya sé donde decís, coso, sí... ahí, que un día íbamos a ir y al final no fuimos...

- ¡¡¡Ese!!! ¿Vamos?

- Pará, ¿como era? ¡La marmita! No... ¡La vasija! No, tampoco... el cuenco... el bol... algo así... Flores seguro que se acuerda...

- Sí, ya sé lo que dice éste. ¿Vos decís... esteee... como una especie de vasija grande de barro o metal, angosta de boca, ancha por la barriga y angosta por el pie, y por lo común con una o dos asas, que se utiliza para guardar o transportar líquidos, no?

- Tengo un par de amigos que se ajustan a la descripción...

- No interrumpas. ¡Sí, eso! ¿Cómo se llama?

- Ni idea, che.

- ¡Uh, loco, qué manga de...! Bueno, no importa... ¡cómo se llame!... pero vamos, ¿no? ¡¿Dale que íbamos?!

Insistente, Campari. Y ya sabemos cómo terminan estas discusiones de mesa habitué: tanto va el cántaro a la fuente que al final... lo rompen a Campari. O como dice nuestro poeta rante, Moscato: tanto va el Habitué al cántaro que al final la rompe. En fin... Misterio.

Así que, queridos amigos, amigas, ya saben: los que nos extrañan y nos quieran escuchar cantar, el viernes a la noche los Habitués se van para el... ¡¿cómo era?!

¡Salú!

Edipo habitué

Se dice por ahí que, antiguamente, para ser considerado un tanguero de ley y darse dique de malevo había que cumplir determinados requisitos para, digamos, dar con el perfil y obtener el certificado.

Pero de don Sigmund para acá, los tangueros niú eish han ido dejando caer en desuso algunos de esos tópicos ("tips" se dice ahora). Mencionaremos aquí dos de ellos, quizás los más sobresalientes: la traición de la pérfida minusa, con la consecuente retahíla de lamentos de todos los colores, y la eterna veneración por la “viejita”, la santa madrecita a la que hace sufrir, que lo visita en la cana, lo espera con el mate y le lava los despechados calzones.

Hoy por hoy casi nadie, tanguero o no, se preocupa gran cosa por estos temas, y cualquier pelafustán hace alharaca en cualquier mesa de café de tenerlos “resueltos”, quien más, quien menos, diván mediante: los taitas modernos ya no sufren cuando los abandonan, y, saludablemente, prefieren evitar el incómodo y traumático procedimiento de andar pegando cuchillazos de rencor, sea a la naifa, sea al coso, para lavar el honor, que bien puede quedar un poco sucio que ya nadie se atormenta o escandaliza.

Y en cuanto a la omnipresente “vieja”, el complejo de Edipo es cosa del pasado. A la vieja se le cantan en su momento cuatro frescas, después se hacen las paces para que se ocupe de los nietos, y cada uno por su lado, feliz de la vida, con un trauma menos y sin molestosas montañas de culpa. En fin…

Todo este conjunto de descabelladas reflexiones viene a cuento porque hoy, 1º de agosto, es el Día de la Madre. Y los Habitués, aunque personajes de avería como son, y pese al lavado espíritu de los tiempos, sufren cuando los abandonan y aman a sus madres. Y, especialmente, a su Madre. Porque digamos que hoy toman prestado y hacen suyo un festejo del que ni se habla en el Puerto, tan europeo él, pero que se festeja en toda la América original, y es, a nuestro humilde entender, una de las cosas más sabias, por sencilla, por profunda, de las que vamos escuchando por ahí.

Hoy es el día de la Pacha, la Pachamama, nuestra madre tierra, la que siempre da, que es la madre y es la casa, y a la que hay que cuidar y respetar, para cuidarnos y respetarnos a nosotros mismos, manga de forros los humanos, desamorados y desagradecidos, egoístas y necios, mal bichos, que por culpa de los pocos embrutecidos comerciantes de cuarta que vienen a resultar ser los dueños del mundo, nos cagamos en todo lo que respira y crece, alumbra y alimenta.

Los Habitués en sus ratos melancólicos se desvelan pensando en una piedrita desnuda, girando vacía en el espacio, sin árboles, sin agua, sin gente. Y sienten que no hay derecho, que es injusto, criminal, hacerle eso a la vida, a cualquier vida, madre vida, y a los hermanos de la vida. Porque como hijos todos de la misma madre, ¿no resulta entonces que somos todos hermanos?, que no es poca cosa, y el mundo sería otro bastante más lindo si honráramos el lazo. Y la vieja estaría, además, por fin, orgullosa de nosotros.

Por todas estas cosas y muchas otras los Habitués hoy buscamos algún patio de tierra y hacemos nuestra cariñosa ofrenda a la Pachamama: abrimos un vino, y el primer chorrito es para ella, pa’ que brinde con nosotros, mientras prometemos cuidarla.

Y de ahí, para despuntar el vicio, a zapatear como desaforados al compás de una chacarera…

¡Feliz día, Pacha! ¡Salute, y gracias! ¡Y que cumplas muuuuuuuuuuuuchos millones de años más!

Que el letrista no se olvide

Me voy

me voy, me vivo yendo

Esta noche me hizo vista el tiempo

En las copas me dieron changüí

Me llevo

Como un capricho burdo

La esperanza escondida en el zurdo

Que el Diablo se apiade de mí

Se van

Se van, se siguen yendo

Cuesta abajo los sacude el viento

Como hojas de un sueño otoñal

Levanto

Mi vaso por las dudas

A veces la suerte me ayuda

Nadie golpea el zaguán

Oigan al payaso que canta

Cuántas penas en su garganta

Junto a su copa de licor

Solo

Esta noche no tengo ni tumba

Sin embargo el que canta soy yo

Miren al Pierrot callejero

De la noche fiel compañero

En su mejilla un lagrimón

Brilla

Le ha tocado pasarse la vida

A solas con su corazón

Oigan al payaso que canta

Cuántas penas en su garganta

Junto a su copa de licor

Solo

Esta noche no luce su ropa

Sin embrago le llaman Pierrot...

Fragmentos de Brindis por Pierrot, de Jaime Roos, grabada en el '85 con los coros de aquella Falta y Resto y la voz solista, tremenda, profundísima de este Habitué de ley, el Canario Luna.

Hay conjunciones cósmicas, mágicas, en la que el resultado es mucho más que la simple suma de las partes (como los Beatles, por ejemplo). Y esta canción. Una de esas pocas canciones, músicas, letras, tan pero tan enormes, que no se pueden explicar y que, pa' nuestro gusto, rozan casi la perfección.

Y una perlita: "videoclip" (¡ja!) del Jaime y la Falta cantando Brindis por Pierrot para el especial de Navidad de Telecataplum, de 1985.

http://www.youtube.com/watch?v=J3f5-sITdzw

¡Abrazo, Canario! ¡Y buen viaje!

Si Evita viviera...

Esa mujer... la primera que los Habitués homenajean... la abanderada

Esa mujer... que el pueblo amaba y llamaba cariñosamente "Evita"

la que odiaban los garcas de ayer (¿y los de ahora?)

va, para ella, para Eva, nuestro humilde homenaje habitué, laburante y descamisado. Por mujer, y por tener los ovarios que a más de un macho, después, le hicieron falta.

Hoy, además del brindis de rigor, le prendemo' una velita, pa' que vuelva en millones. ¡Salute, compañera!

¿el héroe solo?

¿Qué escribir de don Héctor? ¿Que es el mejor guionista de historietas del mundo y que hoy es su cumpleaños? Sí, eso podría ser. Podría empezar así.

¿Que don Héctor es el autor de el "El Eternauta"? Ni hace falta decirlo. ¿Que además, y entre otras cosas, es el creador de Sargento Kirk y Ernie Pike, junto a Hugo Pratt (otro animal), de Sherlock Time y Mort Cinder, con el viejo Breccia?

¿Que guionó una biografía del Che dibujada por Breccia y estaba preparando otra de Evita?

¿Que a don Héctor Oesterheld lo "desaparecieron" los milicos en abril del '77? ¿Que fue militante montonero? ¿Que sus hijas Diana, Marina, Estela y Beatriz también están desaparecidas? ¿Que hay dos nietos de don Héctor también desaparecidos?

En el prólogo de El Eternauta de 1957 escribió: "El héroe verdadero del Eternauta es el héroe colectivo, un grupo humano. Refleja así mi sentir más íntimo: el único héroe válido es el héroe en grupo,

nunca el héroe individual, el héroe solo."

(la primer viñeta es del Eternauta original de 1957, dibujado por Francisco Solano López. Las últimas, de la segunda versión de 1969, del enorme Alberto Breccia.)

¡Muy feliz cumple, maestro, de sus incondicionales admiradores y amigos Habitués! (Y nos lo saluda a Juan Salvo, nuestro héroe colectivo preferido). ¡Salú!

"¡Qué murga de m...!"

Instrucciones para elegir en un picado

Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo se reúnen para jugar al fútbol, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos. Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a sus futuros compañeros. Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos. Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida. Sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advertirán su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.
Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían ciertas cualidades.
Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran tan capaces.
El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico. Uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán. Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos que la victoria con los extraños o los indeseables.

Crónicas del Angel Gris, de Alejandro Dolina

A mis queridos amigos, hermanos, compañeros Habitués (sabrán perdonar el deyavú): Tàlvez, Ramiro, Wilson, Aurelio, Rodolfo, Armando, Nino, Charles, Humberto y Quintino.

A mis tantos otros y otras por ser, también, imprescindibles.

A todos, todas, el abrazo más grande... y GRACIAS.

El Negro Flores

buenos aires, veintedejuliodedosmilnueve

no sé si he sido claro

Los Habitués, hombres que se precian, y se esfuerzan, por estar siempre en la luna, y que por tal razón se enteran de todo tarde, se acaban de enterar que el Día del Amigo se festeja en razón de la llegada de no sé quién al mencionado astro un 20 de julio de milnovecientosnosécuánto... No está de más decir que, por más que se nos explique, las razones de semejante cosa se nos escapan. Pero bué... misterio. Por lo pronto nosotros, allá, nunca vimos a nadie.

Más allá de estas cuestiones, y como los Habitués a sus amigos los festejan y los honran todos los días, en realidad propugnan establecer el más interesante Día del Enemigo. Porque, enemigos, enemigos mortales, los Habitués tienen unos cuantos. Entonces: qué tal plantear un día rojo, una trinchera de combate, una ocasión para enarbolar banderas, gritar consignas, organizar tumultos y escaramuzas, hostigar a los pinches tiranos con gomeras de rulero, retar a duelo tenaz y perpetuo al ortiba y al innoble; contra las almas vulgares, los sentimientos berretas, los corazones desleales, tanto sorete impune, contra los pagados de sí mismos, contra el falso, el traidor y el fariseo, los salvages e inmundos unitarios, los helados espíritus, los que no sienten nada, la mala educación de algunas niñas, los conductores de televisión, el intendente de la ciudad, la mesa de enlace y la hora de cierre de los bares, por citar al tuntún.

En fin...

Al mismo tiempo también nos enteramos que hay quienes proponen cambiar la fecha del Amigo al 19, en homenaje al quía de la foto. Rosarino, un baluarte del humor y la amistad, habitué como pocos, don Roberto Fontanarrosa.


De más está decir entonces que Los Habitués, fervorosos militantes de toda causa que tenga por objeto honrar a los amigos y a la gente que vale la pena, como el Negro, todos los días de la vida y más allá, estamos entusiastamente de acuerdo.

¡Negro querido, un abrazo habitué! Dos años nomás... y la verdad que se lo extraña, che...

¡Qué lo parió, Don Inodoro!

Alonsanfándelapatgggriiiii...

Como ustedes sabrán, Los Habitués, al igual que la ciudad que los vio nacer, este trágico, imponente y mágico puerto, se dan dique de ser cosmopolitas, y de tener entre sus filas a figuras de proyección internacional. Nuestro bajista, Tàlvez Pernod, el hombre de los bigotes a la D'artagnan, dice que nació en Europa, para más datos en Francia. No viene mucho a cuento pero hay una polémica en torno a esto. Hay quienes afirman que en realidad nació en Tacuarembó, República Oriental del Uruguay, y que hay un otro, éste sí nacido en Francia, que sería una especie de doble, un sosías, un gemelo, misteriosamente desaparecido, y esto sí se ha establecido con total exactitud, en algún momento y en algún lugar. En fin, un quilombo, pero parece ser que hay pruebas irrefutables...
Nuestro querido colega, por su parte, gusta de sembrar la confusión: a veces dice "oui", a veces dice "bo", y así...

Hoy, oyurduí, 14 de julio, se cumplen, si las cuentas no me fallan (a ver.. 1789... 2009... mmm), doscientos veinte años de la toma de la Bastilla y de la Declaración de los Derechos del Hombre. Así que nuestro compañero Pernod y sus amigos habitués, salen esta noche a festejar y cantar la Marsellesa, a levantar la copa de ajenjo por aquella revolución, y, sobre todo, a hacer votos por todas, las tantas, que todavía faltan.

(La imagen: La Libertad guiando al pueblo, de Eugène Delacroix, 1830. ¡Qué pintor, eh! Psss, un pichi...)

¡Tocate una, Gordo!

¡Qué camisita, troesma...!

El 11 de julio de 1914, hace como 95 años, en Cabrera al 2900, porteño barrio del Abasto, nacía el querido Gordo, Pichuco, Aníbal Troilo. Después, a los 8 años, en una fiesta, escuchó por primera vez tocar un bandoneón.

Y listo.

Así que hoy, en su día y en su honor, se celebra el Día del Fuelle. Casi nada.

¡Tóquese algo, maestro! Que Los Habitués sabremos escucharlo en silencio, brindar por su estampa y su memoria, y por ahí acompañarlo con algunos pasitos... si alguna señorita se prende y nos hace el honor...

Ah, ¡y saludos a Grela!

la verdad de la milanesa...

Los Habitués, hombres grandes ya... o mejor dicho, varones en la flor de la edad, galanes maduros, hace rato que dejaron de tener abuela. Abuelas queridas que se han ido yendo con el siglo, con los barrios, despacito, llevándose consigo memorias de otros tiempos. De domingo y mesas largas, de gente en la vereda, de tucos espesos, madrugadores, de tíos peleados a muerte por "la política", de tangos por la radio, de "vermú", de café con leche y pan con manteca, de cucos y hombres de la bolsa (un poroto al lado de los hombres de la Bolsa de verdad, malos denserio), de changuito y feria, de sus padres y abuelos inmigrantes, canciones de la Guerra Civil española, ¡Madrid, qué bien resistes!, y esas cosas...

Los Habitués hace rato que dejaron de tener abuela, pero llevan una en el alma. Que quizás sea la que los cuida y acompaña, angelito de la guarda, distraída pero atenta, atenta y distraída, para que no hagan macanas y no se lastimen las rodillas, que les cura raspones y magulladuras del cuerpo y del corazón con esa dulzura dulce que sólo tienen las abuelas... y que ya quisiera uno tener.

Los Habitués llevan una abuela en el alma, y es esa vieja hijadeunagranputa la que no nos deja salir de casa por lo de la bendita, maldita, gripe:

-¡Pero, Lela (yo le digo "Lela", y bué...), laputamadre, me tengo que ir a cantar YA! ¡¡¡Se me hace tarde!!!

-No señor, usted esta noche no sale que está con fiebre...

-¡Ma' qué fiebre, treintisiete tengo!

-Eso es fiebre acá y en la China, mocito, y no se habla más. Aparte dijeron en la tele...

-¡AAAAHHHH, me cago en la tele, tengo que ir a cantar! Lela, por favor... hoy nomás... dale... vuelvo temprano...

-Shhhh... a ver, abra la boca... muy bien, acá tiene el tecito, y ahora derecho a la cama. Y sin chistar. ¿Te pongo los dibujitos?

En fin...

¡UNA SOLA CASA!

La Patria, la grande, la casa de nuestros padres, de nuestros hijos, nuestra casa... la América nuestra

un destino

y los mismos hijos de puta de siempre (aquí, allá y en todas partes...).

¡Adiós, Nonino!

Decían que no tocaba tango... y capaz que no, por ahí no era, o por ahí sí, andá a saber, la verdad que no importa mucho... mirá si a esta altura nos vamos a andar preocupando por esas cosas...

27 inviernos porteños después de su partida, los Habitués, fanáticos empedernidos y apasionados de las cosas que no se nombran porque no se puede, le mandan un irrespetuoso abrazo.

¡Salute, Don Astor!

Este viernes: GRIPE chorrA...

Cuidensén porque anda suelta

si los cacha los da vuelta

no les da tiempo a rajar...

Queridas amigas, amigos, se pudrió todo... y no llore, Pascualón, hágame el favor, hombre grande...

Esta gripe traidora arrasó con el espíritu y las gargantas habitués y nos escruchó la presentación que íbamos a hacer esta noche de viernes en el Centro Cultural El Cántaro... Tristes, sin un cobre, las defensas bajas y el alma inquieta, Los Habitués no se presentan esta noche, sabrán disculpar aquellos que se acerquen para vernos, por no poder avisar a tiempo.

Los espíritus corajudos pueden arrimarse al Cántaro que LA FECHA NO SE SUSPENDE, y el locro, los amigos de los Viernes de Rejunte, La Lechuza Engualichada y Cafrone del Mantoque estarán allí a pie firme para recibirlos.

Por nuestra parte, la próxima allí estaremos, para compartir y estar junto a ustedes donde más nos gusta: en la yeca, en los bares, en la fiesta de encontrarnos. Porque ya lo verán: tanto va el Habitué al Cántaro que al final la rompe...

Aprovechemos la volteada, tecito de por medio, para darle calorcito al espíritu y preparar el Antídoto contra todos los males de este mundo.

Porque como dice el poeta:
¿quién resistirá cuando el Arte ataque?

con tu pinta tan diquera me hiciiiiis...

las patas en la fuente

Perón, Juan Domingo, el "Coronel del Pueblo", el Pocho, el Viejo, el General, el "tirano prófugo", el del Luche y Vuelve, el tipo por el que tantos dieron la vida, y más...

Hace 35 años, en otro país: tapa del diario Noticias del 2 de julio de 1974 (el texto, de Rodolfo Walsh).

A 3 días de las elecciones pasadas: justicia social, independencia económica, soberanía política... ¿te suena de algo?

Los Habitués, que no son peronistas, o sí, o a veces sí y a veces no, depende, a esta altura... pero que gustan de mojarse las patas en las fuentes y andar en mangas de camisa, hoy cantan la marchita, mal que le pese a más de unos cuantos, en honor no tanto del Viejo, que seguro ya tiene quien le cante (¡pobrecito!), sino de los tantos y tantas que pusieron el pecho cuando había que ponerlo, y que, ese día 1º de julio, soltaron una lágrima.

El dengue, la gripe, De Narváez... Qué joda, ¿no?

... o no, quizás no, quizás sea el momento de inaugurar otras y mejores peleas, más serias, más ciertas y profundas, más consecuentes y con mejores argumentos, de esas que te empiezan a dar ganas de poner el cuerpo. Se viene una de órdago... se nos escuecen los cojones de sólo pensar los "presidenciables" para el 2011, casi que hasta daría risa si no fuera tanto pa' llorar... Y bué, las cartas sobre la mesa...

Por lo pronto, como los Habitués son gente querendona, de aquerenciarse allí donde son bien recibidos, este viernes se vuelven a dar una vuelta por el Cántaro a visitar a sus amigos queridos, y por ahí a cantar algún tanguito de su flor, antes de su gira por los lugares más imprevisibles del Orbe... así que fijate, porque andá a saber cuándo volveremos a aparecer bajo el querido y nocturno cielo porteño... pero que volveremos, ¡volveremos! (che, ésto yo ya lo escuché en alguna parte...).
¡Salute, compañeros! ¡¡¡Y guarden guiso!!!, que hace un fresquete...

viernes 3 de julio

LOS HABITUÉS
en los Viernes de Rejunte

Centro Cultural El Cántaro

Av Caseros 2516 (y Alberti) Parque Patricios
21 hs entrada libre, ¡salida a la gorra!

junto a

La Lechuza Engualichada (folclore)

www.lalechuzaengualichada.blogspot.com

y

Cafrone del Mantoque (folclore latinoamericano)

Y además: un locro para chuparse los dedos, vino y fernet rico y barato para chupar toda la noche, un hermoso patio (para chupar frío), muchachos interesantes y bellísimas niñas para... bueno, ejem... este... va a estar buenísimo, ¡de rechupete!

loshabitues@gmail.com - http://www.myspace.com/loshabitues

En iutub y en feisbuc también nos encontrás... ¡tamo' en todos lados, estamo'!

Solía escribir con su dedo grande en el aire: "¡Viban los compañeros! Pedro Rojas"

...

Yo sé que el corazón que está latiendo
en cada uno es una senda pedregosa,
cuando en el suelo sucio me estoy yendo,
ajeno y solo de todas las cosas.
Si yo salí por mí y salí por todos
cómo es que ahora no hay nadie aquí a mi lado
que me retenga la luz en los ojos,
que contenga este río colorado.
El corazón del hombre es una senda
más áspera que la piedra desnuda;
mi extenso corazón es una ofrenda
que pierde sangre en esta calle cruda.
Yo tengo un nombre rojo de piquete
y un apellido muerto de veinte años,
y encima las miradas insolentes
de los perros oscuros del cadalso.
Yo no llevaba un arma entre las manos
sino en el franco pecho dolorido,
y el pecho es lo que me vieron armado
y en el corazón todos los peligros.
La mano que me mata no me llega
ni al límite más bajo de mi hombría
aunque me arrastren rojo en las veredas
con una flor abierta a sangre fría.
Hoy necesito un canto piquetero
que me devuelva la voz silenciada,
que me abra por la noche algún sendero
pa' que vuelva mi vida enamorada...

Fragmento de Junio de Jorge Fandermole
de su disco Pequeños Mundos (2005)

A Darío Santillán y Maximiliano Kosteki in memoriam.
A todos los que nos dignifican con su lucha.

(Los versos que dan título al post, del enorme César Vallejo.)

¿Y éste qué hace acá?

¿De dónde salió? Cordobés, cuartetero..., ¿qué tendrá que ver con el tango, con la murga, me querés decir?

Curiosas coincidencias, se fue el mismo día que Carlitos, hace nueve años. Y qué querés que te diga, esas cosas me impresionan...

Además, hay tipos que son grandes, puro corazón, y listo. Y la música popular, y sus músicos, una sola cosa. Y si éste, además, no es un Habitué, decime quién, escuchame un poco...

¡Un brindis a su salud, compañerazo! Y con fernet, claro.

¡Culeao!

¡CADA DÍA CANTA MEJOR!

¡Pero la rep... que lo reparió! ¡¿Hoy es el aniversario?! ¿Cómo que es hoy?! ¡Y no escribimos nada! ¿Y ahora qué hacemos? ¡Gardel, loco, Gardel, y no escribimos nada! Ejem...

El 24 de junio de 1935, hace 74 años, en Medellín, Colombia, a sus 44 años... Dejate de macanas, Flores...

Don Carlos Gardel, Carlitos, el más grande, el más mejor, el más lindo, el Mago, el Mudo, el Morocho del Abasto, el Zorzal Criollo, nuestro querido amigo...

¿Qué más decir?

Nada que esté a la altura...

¡SALUTE, MAESTRO!

Una noche para alquilar balcones… y que una murga te cante

La murga invadiendo, enquilombando, descontrolando las persianas del barrio, las sillas del bar, las armonías, la clave de Fa y la de Sol, el pentagrama, combatiendo palmo a palmo, cada esquina es un baluarte a conquistar, cada ventana, cada farol, cada suspiro, y todas las estrellas de nuestro lado, y la luna algo borracha festeja feliz allá a lo lejos, bendiciendo la irresistible locura de la murga, desfachatada, irreverente, los ángeles reos asomarán la nariz, los diablos meterán la cola, nada será como deba ser sino al revés, bombo y bandoneón, y el profundo abrazo en un tango que nos meta en otro tango que nos meta en otro tango, mi tu respiración, tu cintura y más allá, bueno, vos sabés, corazón, una vida, toda la vida, mi vida mistonga y sensiblera, ese fraseo, ¿qué puerto?, tintinear de vasos llenos, brindar, brindarse, darse, los bares, sos vos, pebeta, sos vos, ¿cómo te va?, aquellos cantores, compartir, tensas dulces guitarras, el alcohol calentando la sangre y que se sube a la cabeza, ah, señorita, cuántos besos le daría, ¿baila?, no, sí, ahora o nunca, nunca o tal vez, ¿vendrá?, nunca, nunca vendráaas, quizás y qué te importa, si hoy toca la murga y la noche es una flecha, una promesa, un santo y seña para hacerte la guerra, de todas las mentiras posibles una que es verdad y el temblor en tus pestañas, un gato sucio que quizás nos mira, las luces cambian de color, cantar, siempre cantar, ¿pedimos otra?, rayuelas hasta el cielo, y la levita, la más hermosa, dando vueltas en el aire y ella, la más papa milonguera que sí vino a verte, las risas, estremecida el alma hecha pirueta, un silencio atronador y dale, el adiós, el final, la despedida, ¿adónde vamos?, mi barrio, el tuyo plateado por la luna, romance de barrios, mi amor y tu amor, inquieta el alma de gorrión sentimental, y claro, perdón si la molesto y un coro de murga… Oid, mortales, el bombo sagrado…

sábado 20 de junio

LOS HABITUÉS

en CAFÉ VINILO

Gorriti 3780 (y Salguero) Palermo

21:30 hs 15mangos15

¡¡¡reservas al 4866-6510!!!

¡y ojo!... junto a Alejandro Bruschini Cuarteto

¿Te lo vas a perder?

loshabitues@gmail.com - http://www.myspace.com/loshabitues

las muchachas nos dan suerte con un beso... ¡hoy debuta otra veeeez!

...quién lo hubiera dicho, estos cosos, farabutes, manga de cachusos, fiacas por principio, amurados, rantifusos Habitués, parece ser que tocan en Palermo, barrio murguero si los hay, en un lugar bien bacán, donde marcan la cancha músicos bien pulenta, de alta estirpe tanguera y jazzera. Cómo hicieron para colarse en semejante Parnaso musical con su bombo atorrante, sus destemplados desafines, es un misterio. Alguna buena estrella, o un ángel de algún color deslucido, los acompaña en su derrotero de sencillos juglares, mistongos poetas de la yeca...

Y, tauras, no se achican, de más está decirlo, y aceptan el convite de pasear su estampa diquera, sus locos berretines, sus tanguitos reos, por esos escenarios, con la dignidad y el irreverente respeto que la ocasión amerita. Si ya los viste, esta vez los vas a poder ver (¡y escuchar!) como Dios manda. Si no, inmejorable ocasión pa'l estreno.

Los Habitués, agradecidos.

(Entonces, como te decía allá en el bar, ¿no hiciste programa, no?, ese día dale de comer al perro, peinate, ponete el vestido ese que te queda tan lindo, el floreadito, sí, ese, rumbeás para Palermo, y...)

sábado 20 de junio

LOS HABITUÉS

en CAFÉ VINILO

Gorriti 3780 (y Salguero) Palermo

21:30 hs 15mangos15

¡¡¡reservas al 4866-6510!!!

¡y ojo!... junto a Alejandro Bruschini Cuarteto

¿Qué tul? ¡Un despelote! Se vemo ahí...
loshabitues@gmail.com - http://www.myspace.com/loshabitues

Al poeta lunfa, reo y militante

un tango que nos meta en otro tango
aquí no soy
no estoy
no doy
no puedo
aquí no estás
aquí no aguanto más
aquí me muero

un tango que nos meta en otro tango
qué sé yo corazón
luna lunfardo

fragmento del poema "III" del libro De tango y lo demás (1964)